“Giugno, dipinto di luna,giugno, fasciato di ardori”.CONCHA URQUIZA
2020
Il cielo poggia su queste dolcissime
colline come quando poso il capo
tra i tuoi seni e mi lascio consolare
e rimango a sognare il paradiso.
È lo stesso amore che gonfia i campi
e li riempie di messi, quel frumento
già pronto per la raccolta, i papaveri
che tingono di rosso il declivio.
2018
La mattina profuma di tiglio - forse
ho dormito poco e sento gli odori
in questa sinestesia che accende
il ricordo e vi associa già il tuo viso.
Ti so lontana oggi, accorsa in viaggio
al fascino di città che conosco,
e riemergi per incanto da questo
profumo che impregna i fili dell'anima.
2018
Il giardino nella notte di giugno
è un vestito di seta tempestato
di brillantini - sì, il tuo quando balli
nelle sere d'estate sulla spiaggia.
E allora, se dobbiamo dirla tutta,
il giardino nella notte di giugno
è un bellissimo mare dove le onde
brillano alla luce della luna.
Le lucciole sono già una poesia...
2018
Fa male la bellezza del tramonto,
duole la sua effimera illusione,
il transito di quel tizzone ardente
sulla cappa d’afa delle montagne.
Il sole si immerge nel secchio d’acqua,
sfrigola temperando la sua sfera
che domattina risorgerà d’oro,
la quotidiana fenice dell’alba.
2017
Il mattino si risveglia nell'oro
di giugno - rosso il papavero leva
il capo tra le messi, il fiordaliso
innalza il suo stendardo azzurro ignaro
delle lamine della trebbiatrice.
La mia anima ascolta la canzone
del vento che muove nuvole bianche
sulla scacchiera del cielo e ricorda
altri campi di grano, altre stagioni
- l'amore allora era come quei fiori.
2016
Stinge un cielo di baci e gelsomini
- saranno fiori le stelle o lucciole
smarrite tra la Via Lattea e il giardino?
I miei sogni inebriati dalla brezza
sconfinano nel campo del reale,
l'estate è vino che arde nella testa.
E tu che ora mi chiedi “Sei felice?”
non sai che la felicità è come
l'ibisco rosso sbocciato in veranda?
2013
Il cielo dista solo la metà
questa sera che leggo Ferlinghetti
e il tramonto in diretta ridipinge
l'occidente - era un tuorlo rosso il sole
pochi minuti fa, ora è nell'abisso
blu delle colline. Felicità
è una sera di giugno con le rondini
a cucire larghi voli arancioni
e l'odore forte dei gelsomini.
2013
Cantano i grilli alla notte di giugno,
al silenzio che rare automobili
o il rombo sordo di aerei in transito
di tratto in tratto rompono - così
posso credere che la serenata
sia dedicata a noi, alla luna vuota
che da qualche parte ha versato il suo
latte, alle lucciole stelle del prato.
E sentirmi vivo, sentirti viva
qui al mio fianco respirando insieme.
2012
La città è in equilibrio sulla spiaggia,
ginnasta di palazzi e grattacieli
sul filo cromato del mare - tu
cammini sui riflessi e ti improvvisi
ballerina. Così i gesti di ieri
disegnano il bozzetto stamattina.
Con il favore di giugno, se chiudo
gli occhi, sento frusciare la tua gonna.
2012
Quando ritorna giugno il vento azzurro
che scuote le bandiere apparecchia
i suoi pizzi all'altare del ricordo,
intarsia le sue ammalianti figure
al legno duro del tempo presente,
adorna di fiori i sogni distrutti
lasciandomi credere che la fiamma
della speranza sia ancora accesa.
E allora non la chiamo nostalgia...
2012
Da come la luce scende a schiarire
questa giornata di vento sospesa
tra pioggia e sole divino il futuro
come fa il sacerdote degli oroscopi.
La ragnatela resiste al libeccio
e volgerà al bello il giorno di giugno.
Sapessi interpretare con uguale
precisione il cuore di una donna...
Victor Hugo, “Vianden à travers une toile d’araignée”
2011
