1997
2020
Ieri ho baciato la notte di marzo:
andavo per la strada senza meta
e sotto la luna mi ha attirato
nella penombra argentea di un giardino:
sapeva di narcisi e di magnolia,
aveva anche il sentore dei giacinti.
Me ne sono andato a casa portandomi
addosso la gloria del suo profumo.
2019
Fiocchi di nuvole restano presi
nel folle azzurro della primavera,
bioccoli di lana sui fili tesi,
batuffoli impregnati di colore.
La bellezza di marzo è il suo mutare,
la volubilità di queste sue
tavolozze che fanno di ogni cielo
una dolce sorprendente poesia.
2018
Seguo il corso delle stelle di marzo
- dopo la neve e la pioggia il libeccio
ha lavato e steso a asciugare il cielo.
Mi imbarco per la cintura di Orione,
per Betelgeuse e Aldebaran e chiamo
primavera nei fiori di magnolia.
Canto il tuo nome in questa notte presa
in ostaggio dalla luna e so che
ora sorridi a un pensiero improvviso.
2018
È fiorito un narciso nella pioggia
di marzo, sentinella della nuova
primavera che timida si affaccia.
La sua corona gialla è pura luce
e dentro l’acqua che croscia si sfa
allo stesso modo di un’illusione.
2018
La neve si sta trasformando in nebbia,
il grigio e il bianco inghiottono i colori
- andrò a votare il meno peggio e poi
respirerò a pieni polmoni questa
pungente aria che ancora non ha il gusto
di primavera. Camminerò piano
godendomi il silenzio come un frutto
e proverò ad alzare il sole come
un cane da caccia nella boscaglia.
2018
Neve di marzo, neve che copiosa
scendi ad accarezzare l’erba nuova,
a ricoprire le tenere gemme,
ti guardo stendere il tuo bianco panno
- è di ovatta o forse di capoc? -
sui fossi dove fiorisce la primula.
Ma io, come sai, attendo la rondine,
aspetto di udire cantare il cuculo
tra le fronde verdi nel sole caldo.
2018
Penso a te mentre siedo qui, di guardia
ai miei sogni - la luna si distilla
nell’alambicco oltremare del cielo,
la notte porta effluvi di magnolie.
Le nostre assenze adesso si compenetrano,
diventano un grumo di nostalgia
- il desiderio è una stella che sembra
vicina ma che non riesco a sfiorare.
2017
A queste nuvole uscite da un quadro
di Francesco Guardi manca Venezia
- non cupole o palazzi le sorreggono
ma un giro di colline che fa verdi
ormai la primavera.
Le campane
a vento soffiano l'aria di marzo
in un vetro di Murano - è soltanto
la pozzanghera che invece di gondole
ospita un ovale pezzo di cielo.
2017
Tu lascia entrare la luce di marzo,
il suo gusto di fiori e di favonio
- lontano ancora è il colorato sfarzo
di aprile, il lussuoso matrimonio
del cielo e della terra a primavera.
Tu cogli questa luce che rinasce
e grida forte al mondo nella sera
la sua vita come un bambino in fasce.
2017
La pubertà dei pioppi ingentilisce
la finestra - c’è aria di primavera
nell’umido respirare di marzo
e il profumo speziato dei narcisi
nel bicchiere di vetro di Murano.
Questa è la cronaca della domenica
- aspetto che il sole fori le nuvole
per correre fuori come lucertola.
2016
Notte di stelle, notte blu di marzo.
Canta la primavera nei giardini
dipingendo altre stelle colorate.
Canta anche il poeta haiku di magnolie
mentre scioglie nel cuore la sua pena.
Cantano gli innamorati nel buio
la canzone dei baci perduti.
E canta la luna, bianca signora
alta nel cielo che porta alla Pasqua.
2016
Idrovolanti in rotta verso il lago
nel pomeriggio avanzato di marzo:
approderanno al Lario verso sera,
con il cielo ormai tinto di cannella.
Vi giunge più veloce il mio pensiero:
cammina per i vicoli a Bellagio
e sulla passeggiata di Varenna,
li attende a Lecco, sopra una panchina.
2016
Nella sera di marzo il cielo a oriente
è una lastra di viva azzurrite
illuminata dai raggi di luna.
È un enorme lapislazzulo blu
montato sul castone del pioppeto,
brilla seguendo il muoversi del vento.
Te lo regalo come una promessa
d’amore - presto sarà primavera.
2016
Soffia il vento di marzo, voce roca
del mattino nell’imbuto di case
- i narcisi fioriti nel giardino
ondeggiano come attinie gialle
sul fondale di terra e di erba nuova.
In cielo il gregge si va disperdendo,
pascola via nell’azzurro e sonnecchia
dietro le colline il cane del sole.
2016
Domenica di sole e di caffè,
il gusto di quelle piccole cose
che gli altri giorni non hanno - rimane
come sospeso il tempo, un pulviscolo
dorato nello sfolgorio delle ore.
E la felicità di niente avvampa,
prorompe in tutta la sua euforia.
O forse è soltanto la primavera...
2015
