“Nella sua ferma bellezza serena”
FRIEDRICH HÖLDERLIN
Con il mento appoggiato sopra il palmo
scruto l'azzurro mistero del cielo
- il silenzio delimita il rapporto,
l'armonia non necessita parole
ma un continuo pensarsi e immaginarsi.
Tu accavalli le gambe e leggi il rapido
scorrere delle nuvole sui colli,
l'avanzare dell'ombra sui castagni
- l'amore, l'amore è tacere insieme.
2011
La poesia è questo tempo che trascorre
e quando ti volgi la nostalgia
ti assale con una dolcezza densa
che non avresti mai creduto tale.
Sorridi a quel ragazzo che sorride
guardando il mare scintillante e il cielo
che trasporta leggere nubi bianche,
sorridi a quel ragazzo che eri tu.
Conosci quell’amore che ha nel petto,
sai tutti i batticuore che gli dà.
Vorresti dirgli «Parlale, ragazzo,
raccontale tutto quello che provi».
Ma il tempo, ahimè, con tutta la poesia
è trascorso: il ragazzo se n’è andato
senza dire alla ragazza «Ti amo»,
la spiaggia è vuota, battuta dal vento.
Non è solo l’estate che è finita,
anche la gioventù è finita adesso.
Ti resta la poesia quando ti volgi,
ti resta tutta quella nostalgia.
Didier Lourenco, “Brisa marina”
2008
Riconosco la traccia, l'incisione
graffita nel tortuoso labirinto
della memoria per segnare il punto
- quando credevo di essere nel vuoto,
smarrito ormai il chiarore del ricordo,
ecco che invece ritrovo il passaggio.
E tu sorridi, alimenti speranze
come un maestrale che diffonda fuochi
mi guardi e fai fiorire le rovine.
2011
Ritaglio al tempo fogli di taccuino:
li riempio di tramonti e temporali,
di sentimenti e di moti d'amore.
Registro impressioni e sensazioni,
quello che dicono cuore e ragione,
come un avveduto psicanalista.
Giorno per giorno, anno per anno - scrivo
strappando al reale minuti brandelli.
Resto con le dita sporche d'inchiostro.
2011
Fotografie di giorni ormai perduti,
le dissemino sul legno del tavolo:
sono una mappa per giungere a te,
per risalire in me dentro i meandri
della memoria – le guardo e ricordo.
Ma dove il cielo diventa più cupo
ti riperdo, dove una luna gialla
risplende altera tra i pini marittimi
ti vedo ancora danzare lontano
dalla mia vita – le guardo e rimpiango.
Raccolgo quelle reliquie del tempo
e le ricolloco sul loro altare.
Maria Magdalena Campos-Pons, “De las dos aguas”
2008
Siedo sul limitare della notte
- la luna bagna il giardino, lo irrora
con le sue onde di metallo. Settembre
passa con questa sua dolcezza triste,
dipinge sere fresche e solitarie.
Sfoglio al chiarore della luna un libro
di poesie come una bibbia di vita.
Cerco un verso che mi sia fratello.
Anonimo, “Uomo che legge seduto a tavola in una stanza”
2011
Un vino d’oro splendeva nei bicchieri
che ci inebriò
ATTILIO BERTOLUCCI, Fuochi in novembre
Seduti a questo tavolino di bar,
fuori, dove le foglie già cominciano
a crepitare sotto la mia suola
e si fanno tentare dal tuo tacco,
ci sentiamo un po' come gli amanti
di una poesia di Attilio Bertolucci.
Ma nessun cameriere aprirà adesso
la porta e continuiamo a raccontarci
cosa è stato della nostra giornata.
Il primo sole d'autunno attraversa
con leggerezza il rubino del vino.
2011
Ventuno di settembre, un'altra volta
vengono a festeggiarmi con regali
e bottiglie di vino, con gli auguri
strette di mano e baci sulle guance.
Un'altra boa passata, un'altra tappa,
un'altra perla infilata sul refe.
E cammino su questo mio percorso,
pianto una bandierina e tiro dritto...
2010
«È già finita l'estate» mi dice
e muove un braccio a chiedere conferma
alle ombre cadute tra casa e casa,
all'aria che si tinge della luce
delle insegne, al respiro blu dei colli.
Ma già il crepuscolo versa secchiate
a cancellare il giorno e un'altra notte
scende sulla città. Resta il non detto,
resta questo silenzio tra di noi
come il fresco disceso all'improvviso.
2011
La sera ha luci piene di colori:
le nuvole di ferro e di vinaccia
riverberano sopra i muri bianchi.
Torri lontane ardono nel tramonto,
fumi si levano nell’Occidente
per poi disperdersi sotto la luna.
Il cielo di settembre è un’emozione
che si rinnova – veste di damasco
questo suo sottofondo per i sogni.
2009
C'è l'odore d'autunno nell'aria
serale, c'è questa dolcezza del vivere
che si dissipa nel lento smorire
di un'altra estate e sa di fichi e d'uva
ora che il buio è sceso sui giardini.
Amore, abbracciami, abbraccia stasera
tutta la mia malinconia, cancella
quella lamina affilata di luna.
Miles Sullivan, “Urban reflections”
2011
Non ho la vocazione dolorosa
dei numeri primi: per questo vado
nella penombra buona dei cortili
a fare pari i miei giorni accoppiando
parole nel fogliame di settembre.
E tu, tu che mi ascolti e racconti
di te guardando la città di torri
accarezzata dal tramonto, unisci
al mio questo tuo anello di catena.
Johan Messely, “Le chapeau du peintre”
2011
Ho calpestato le nevi di ieri:
erano in una scatola da scarpe
verde oliva, dentro buste di carta
- altre erano legate con l'elastico
e la gomma si era polverizzata.
Ho calpestato le nevi di ieri
rivedendo le persone come erano,
come mai più le rivedrò - il passato
era una vasta pianura e il ricordo
mi rigava le guance con il sale.
2011
Ho scombinato le ore per confonderle,
intessuto d'organza certe notti,
e poi riempito di colori i giorni,
rivestito i mesi e le settimane.
Volevo fare quello che Catullo
chiedeva a Lesbia di fare dei baci,
scompigliarli così da non conoscerli.
Ma poi mi sono distratto e lo specchio
mi ha mostrato le nudità del tempo.
2011
Lei cammina ancora nei territori
del sogno - quando la notte mi inoltro
anch'io nel folto talora la incontro
con i capelli biondi e quel sorriso
che seminava luce tutt'intorno.
Ma è tardi adesso, è troppo tardi ormai
e il tempo dell'attesa è terminato
passando su di noi come una nuvola.
Gary Banfield, “Dancing dream”
2011
Credevo che l'amore fosse fiore
di rosmarino o un volo di farfalle
e intanto mi stupivo dei riflessi
di cielo sopra il vetro delle biglie.
Ma poi non sono stato più bambino
e ho trovato il suo frutto nella carne,
l'ho rincorso nel vento di città,
bevuto avidamente come acqua.
E ho saputo che l'amore è
la dolce linfa che ci scorre dentro.
Nick Palmer, “See through!”
2011
Per i morti al World Trade Center, al Pentagono
e sui quattro aerei- bomba l’11 settembre 2001,
“giorno buio nella storia dell’umanità”
I.
Mary aveva una figlia di sei anni,
le comperava vestiti e andava al parco.
È esplosa sul sedile di un aereo.
John lasciava la barca a Martha's Vineyard
e tutti i week-end andava a pescare.
Una palla di fuoco l'ha inghiottito.
Paul e Jane si volevano bene,
la loro gioia lavorare insieme.
Si sono sfracellati sull'asfalto.
Jonathan il pompiere amava Elizabeth,
sognava il matrimonio e una casa.
Lo hanno sepolto metri di macerie.
Peter e la sua biblioteca legale,
quando poteva mangiava cinese.
Ora chissà dov'è in mezzo alla polvere.
Cee Cee volava da Newark a San Francisco,
le piaceva il suo lavoro di hostess.
L'aereo è precipitato in Pennsylvania.
II.
Siete morti a migliaia su quei Boeing,
nelle Torri Gemelle collassate,
nell'ala del Pentagono sul Potomac,
qualcuno di voi portando soccorso,
qualcuno cadendo dai grattacieli.
Ma siete morti una volta soltanto,
nello schianto, nel crollo, nell'incendio.
Noi che alla CNN abbiamo visto,
noi che dalle radio abbiamo sentito,
noi che sui quotidiani abbiamo letto
siamo morti per migliaia di volte,
siamo morti per ognuno di voi.
È una ferita che portiamo in cuore,
è un dolore che non si può sanare.
E lo strazio non avrà mai fine.
13 settembre 2001
2001
Quando io, come scrutando da un poggio,
allungo lo sguardo oltre i pioppeti
e il cielo cupo portato dal vento,
ecco che la tua promessa risplende
ancora - così il faro che conduce
i naviganti nelle notti buie
e li guida lontano dalle rocce.
Sorridi, e questo mi basta a scansare
il gorgo e a continuare con il passo
di chi sa di non essere più solo.
Mark Lewis, “Pigeon Point lighthouse, California”
2011
Sta per finire l'estate, si perde
nel vento del mattino che solleva
il velo della canicola e accende
i fichi di riflessi verdi e viola.
E come quando termina un anno
nuove speranze all'orizzonte appaiono,
nuovi sogni nel cielo di settembre,
nelle strade che si tingono d'oro.
Incerti tra essere e avere, tra sognare
e ricordare, ancora si comincia.
William McCarthy, “Summer’s end”
2011
La luce rosa delle otto di sera,
lo scialbo dilagare del violetto
nelle lande orientali dove il sole
fenice ha già bruciato le sue ali,
è un presagio d’autunno che tormenta
con la malinconia di queste notti
di fine Impero. Poi, se guardi bene,
di giorno puoi sorprendere nel verde
un fugace scintillare dorato.
2011
La brezza del mattino suona appena
le campane a vento nella frescura
dei giardini odorosi di uva fragola.
È il canto dell'estate che declina,
la cicala continua a strimpellare,
il grillo intona il suo concerto al giorno.
Il sole salpa per il suo viaggio
scoprendo la fuga veloce e timida
delle lucertole sulla muraglia.
Ivan Ivanovič Šiškin, “Nella villa d’estate”, 1894
2009
“È solo poesia quello che resta. Poesia” ODISSEAS ELITISQuando verrai, rischiarerai la stanza
"Salve, venusta Sirmio, atque ero gaude" CATULLO, Carme 31Seguirò le orme di Catullo, andrò
