Come l’edera

Così il tempo si avvolge, si avviticchia

come l’edera e copre la facciata,

nascondendola alla vista, lasciando

pochi vuoti di intonaco scrostato.

La memoria si appiglia a quei dettagli

superstiti, ricostruisce un puzzle

sulla base di quelle poche tessere

senza mai riuscire a completarlo.

FOTOGRAFIA © ALAN KAMUSAL/PXHERE

2024

La donna con il bikini corallo

La donna con il bikini corallo

sostiene il cielo con un dito o forse

è solo la memoria a disegnarla

così - vagheggia quei tempi perduti

e ne trae dipinti di Chagall,

mescola sogni e desideri, lascia

che la realtà si scrosti come affresco

rivelando un’altra trama al di sotto.

FOTOGRAFIA © LETICIA AZEVEDO/PEXELS

2024

Un biglietto del treno

Un biglietto del treno dentro un libro

- caduto come una foglia d'autunno,

atterrato tra i piedi e la memoria -

Milano-Maia Bassa via Verona.

E il ricordo fiorisce come un cardo,

germoglia con le sue mille immagini

- stazioni, l'Adige, i campi di mele -

in un orizzonte che non c'è più.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2024

Come scolora la memoria

Come scolora la memoria! Come

le fotografie a colori lasciate

per troppo tempo alla luce - rovisti

tra le sagome per ricostruire

i dettagli, ritrovi un ombrellone

qua, un volto cui non sai attribuire

il nome là. Rimani accecato

dal bagliore sfolgorante del tempo.

ROB GONSALVES, "ACQUA NATURALE"

2024

Lo screensaver

I posti dove sono stato, i posti

dove sempre sono in qualche pezzetto

della memoria, in qualche persistenza

- lo screensaver dopo quattro minuti

li mescola come un mazzo di carte,

li distribuisce sopra lo schermo.

E ritorno a Roma, a Venezia, a Asolo.

Rivedo Agrigento, Firenze, Rimini

Pisa, Treviso, Brescia… Ma già c'ero.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2024

Rose ormai appassite

Credo di aver gettato anche i rimpianti,

come un mazzo di rose ormai appassite.

Il tempo sgretola ogni cosa, che

altro può rimanere di quel giorno

di giugno se non qualche attimo tolto

dalla sabbia e posto in una scansia

della Wunderkammer della memoria?

Eppure un tempo quel giorno fu tutto.

FOTOGRAFIA © AGNESE LUNECKA/PEXELS

2024

Aria tersa

Nel ricordo l'odore della pioggia

e il cielo ritornato azzurro e limpido,

pulito come il bucato ad asciugare.

Quel clima chiaro più non ci appartiene,

abbiamo barattato il nostro ossigeno

con questo tempo di tecnologie.

La memoria vive a pane e nutella,

resta a respirare quell'aria tersa.

GUSTAVE CAILLEBOTTE, "BIANCHERIA STESA AD ASCIUGARE"

2024

La città era nuova

La città era nuova sotto i piedi,

una terra vergine da esplorare

con le aiuole traboccanti di fiori

e il cielo appiccicato alle montagne.

Il pomeriggio andava sul suo piano

inclinato tra i negozi del centro

e le partite alla radio - restava

la stretta dell’ignoto come morsa.

FOTOGRAFIA © GARTEN-GG/PIXABAY

2024

L’alone del passato

La memoria che trattiene i dettagli

talora sfuma il quadro generale

- l'alone del passato ora riveste

quel giorno lungo scorso sotto i tigli.

Eppure dentro, in qualche parte, resta

quell'atmosfera: i tempi dell'attesa,

la novità di quella luce sotto

le montagne, l'alea dell'incertezza.

FOTOGRAFIA © ALTOADIGE

2024

Canoe

Memorie si affollano - la città

certo è cambiata adesso, più moderna,

ma lo specchio del fiume rimane identico

a quel mattino ebbro di libertà.

Gli anni sono trascorsi senza un rombo,

lenti eppure veloci, silenziosi

come quelle canoe che pagaiano

compiendo slalom in mezzo alle rocce.

FOTOGRAFIA © HOTELS

2024

La zavorra

La memoria ci lascia le sue stimmate

ed è inutile negarlo: noi siamo

composti di tutto il tempo passato.

La zavorra talvolta è solamente

una rete che getta la sua ombra,

un gusto di salicornia, altalene…

Nel ricordo suona anche una fontana

di mattonelle azzurre e fiori rossi.

E tu che parli, sopra una panchina.

DUY HUYNH, "OVUNQUE NAVIGHI LA TUA BARCA"

2024

Come un mare

La memoria ritorna, come un mare

ritorna - quello che in un delizioso

tramonto hai respirato solitario,

quello infuriato in cui l’arcobaleno

era infilzato quale spada sacra.

Come un mare ti culla e ti sommerge.

Come il mare è sempre dentro di te,

anche quando sembra vuota conchiglia.

RAFAL OLBINSKI, "IL NOME DELLE NULLITÀ"

2023

Cieli di memoria

Ho questi cieli di memoria in me

- ogni azzurro, ogni nuvola una storia,

ogni grigio, ogni folata di vento

a scompigliare il caleidoscopio.

E rilucono nel verde di maggio

i tigli di Merano. E risplendono

mari sotto il sole, oppure ribollono

in tempesta: Lignano, Alassio, Rimini.

E bruciano antichi templi, palazzi,

rii veneziani, ponti fiorentini,

cupole romane. Ogni luogo, ogni

spettro di tempo, vive dentro me.

ALBERT BIERSTADT, "NUVOLE TEMPORALESCHE"

2023

Balaustra sul Passirio

"È la memoria e le sue vertigini

Questo che vedo"

OCTAVIO PAZ

C'è nel ricordo questa balaustra

di pietra, le fioriere della piazza

- il tempo avrà passato la sua spugna,

rimodernato, anche riverniciato,

altrove avrà usurato, logorato.

Ma non è mai passato, resta fermo

nel cassetto della memoria, pronto

a rinascere con la sua ebbrezza.

FOTOGRAFIA © GERHARD HUBER/AUSTRIA-FORUM

2023

Soltanto la memoria

Soltanto la memoria ora ti serba,

demolite le mura di perimetro,

le palazzine, diventata l’erba

asfalto, spariti gli alberi verdi.

Soltanto nei nostri ricordi vivi,

soltanto nella memoria rinasce

quell’alba di fuoco dalla vetrata,

fenice che ogni anno risorge.

ELABORAZIONE GRAFICA CON PAINNT

2023

29/4/1988

Le memorie resistono agli attacchi

del tempo - si sfumano leggermente,

sbiadiscono, probabilmente interpolano

altre visioni, pezzetti di sogno,

combinano tessere di altri puzzle.

Ma vivida rimane quella fine di aprile,

con il tenero verde delle piante

e le lunghe file davanti al cinema.

Persiste quel giorno che mai finiva,

nato da un treno all'alba e chiuso al blu

delle luci di guerra in camerata.

IMMAGINE © BING/IA

2023

Perdute lettere

Il vento che attraversa i nostri sogni

porta brandelli di perdute lettere,

petali bianchi di ciò che scrivemmo

- pezzi di silenzio, lembi di oblio.

Non è autunno ma un'altra primavera,

sorgono nuovi fiori, anzi risorgono

e il dono del giorno è dimenticare,

riscrivere ciò che cancellò l'onda.

FOTOGRAFIA © JOANNA KOSINSKA/UNSPLASH

2023

Schegge di vetro

Ho rotto la boccetta del profumo

- piccole schegge di vetro rilucono

sul pavimento, l'essenza costosa

è evaporata. Così la memoria,

penso con la paletta in una mano,

così si disperde in mille frammenti

pur capaci di riflettere il cielo.

FOTOGRAFIA © PEAK PX

2023

In treno verso Bergamo

Corre il treno tra campagna e ricordi

- il tempo come una foglia si piega

più volte su se stesso, se il presente

continua a esistere però il passato

vi si sovrappone nella memoria,

corregge, emenda, disegna le assenze.

La stazione di arrivo è quasi identica

- diverso è il ragazzo che era partito.

FOTOGRAFIA © PHOTOEVERYWHERE/FREEIMAGESLIVE

2022

Un luna park

Se davvero stingendo la memoria

naufraga, se si perde e si ritrova

come in un barbagliare di ondate,

come spiegare il miraggio improvviso

di un luna park, morgana definita

un tempo in peripezie d'amore?

Eccola lì, sera che si fa notte

e lei che grida sull'ottovolante

con le sue braccia avvinghiate al mio petto.

FOTOGRAFIA © LIGNANO SABBIADORO

2022