Contemplo la sera e la luna accesa
ad occidente - insegna da night club
impigliata ai rami nudi dei tigli.
La notte è un urlo che lacera il buio
e squarcia i veli al tempio del reale
- avanzano le ombre, le luci tremano
fingendo di essere quel che non sono.
Uso le mie mani da pescatore
di metafore per aggrapparmi al cielo.
2012
La vita è il momento, è adesso la vita:
è in questa piazza caduta nel buio
di una sera d'autunno mentre un treno
fischia e lascia la stazione e le foglie
scrocchiano sotto le scarpe - domani
e ieri sono parole che sputi
come sentenze, come un abusato
modo di dire. Attraversi le sbarre,
infili il viale e i lampioni allungano
la tua ombra qui, adesso, nel momento.
2012
Ero un ragazzo, soltanto un ragazzo
quando venne la poesia e mi mostrò
il suo mondo di tesori - capii
che bastava guardare la realtà
con occhi nuovi, cogliere quei lampi
improvvisi che accendevano il buio.
Non sono più un ragazzo, tanti anni
sono volati in mezzo a quei bagliori.
Ora ho memorie e rimpianti, speranze
trasformate in illusioni - cammino
ancora sotto braccio alla poesia
e lei mi mostra tutti i suoi tesori.
2012
Inseguire il tuo passo nella via,
dare voce alla parola del sogno,
ritrovarti nel cono della luce...
Ma l'alba ha lavato le strade e tu
sei già lontana, salita su un treno
per un altro bivio alle nostre vite.
Restano foglie, un tappeto di foglie
nel quale giacciono anche le mie illusioni.
2012
Attraverso ricordi come un banco
di polvere, tra le dune di sabbia
del tempo - fotografie, oggetti, fogli
ingialliti, menù di matrimoni.
Volti e immagini che mi si presentano
come miraggi che io, viaggiatore
nella breve capsula temporale
del cassetto, so di portare in me.
2012
Come cadono le foglie - immenso
e giallo il loro volo nel maestrale.
La magia dei boschi è il sotterfugio
celato nella nebbiolina grigia:
la luce che scende dall'alto trova
un tappeto a colorare il suolo
- come le tue illusioni, le speranze
cadute, i giorni perduti. Una foglia
ancora si stacca dal ramo, fermi
il suo tragitto con la mano, poi
la lasci andare verso il suo destino.
2012
Strategie da fine settimana
tracciate nello specchio del lavabo
- e tu generalessa hai cavalcato
stanotte al comando dei miei sogni.
L'alba rovescia secchiate di luce
sui becchi a gas dei carpini d'autunno
- vado con i pensieri nelle tasche
e risento il tocco della tua mano.
2012
Il mondo perfetto delle conchiglie
non ci appartiene - quante simmetrie
mancate, quante regole perdute.
Così la linearità delle foglie,
l'ordine delle loro nervature,
l'universalità della bellezza.
A noi è dato solo di contemplare
il mare, di danzare sui tappeti
gialli sperando la felicità.
2102
Se porto in me il tuo nome come un segno
allora ti conosco ancora un po',
ti riconosco in uno sguardo colto
tra l'ombra e lo specchio - quando imitavi
sorrisi e nel vaso dell'anticamera
sfiorivano gli anemoni e i minuti.
Se porto in me il tuo nome come un sogno
allora la tua assenza è solo un nido
vuoto, abbandonato dalle rondini
volate verso sud - quando ritorni
i tuoi vestiti a fiori ancora sbocciano
nelle stanze luminose dei sogni.
2012
Lo stormo di gabbiani sale il fiume,
alto nel cielo chiaro di novembre
- la luce del sole radente tinge
il loro volo di giallo e dipinge
nuvole viola nel primo tramonto.
Un altro foglio strappato alla brezza,
un altro giorno disegnato a china:
è questo haiku visivo a sancirlo,
il momento in cui la vita è un Eden.
2012
Io metronotte da film neorealista
nelle strade deserte della luna
vigilo sopra sogni vagabondi
con la mia bici e la borsa di pelle.
E sotto la luce della mia torcia
avvampano illusioni, si disperdono
inconsci desideri, si dileguano
ricordi oramai dimenticati.
È quando la notte sta per finire
che arrivi tu con il tuo passo lieve
di donna innamorata, poesia.
2012
Il giallo e il rosso d'autunno irrompono
dalla finestra della colazione
- ordini i pensieri come biscotti
nella scatola e se la radio dice
che hai Mercurio contro ti passa addosso
come la luce del primo mattino,
riflesso paglierino che galleggia
sullo sparato della tua camicia.
2012
Nello scrigno i tramonti arroventati,
viali colorati di giallo cromo,
isole sperdute in laghi di opale.
Non c’è bisogno di parole: basta
aprirlo e lasciare che come un genio
le immagini riempiano l’aria intorno.
Ci sei anche tu, tante facce di te,
accese dalla luce del ricordo
nello scrigno d’oro della memoria.
2012
Ho asfaltato le parole perché
il tuo pensiero entrasse pura immagine
in me - specchio esatto dell'emozione,
anima che invadendo mi illuminasse.
Ma tu sei corpo - tu sei anche corpo -
e nell'asfalto già crepe si aprivano,
il germoglio di te metteva fuori
foglie, si spalancava in un bel fiore.
Quel fiore aveva petali di versi
e corolle di rime lo abbellivano
- tu eri la poesia che io negavo!
2012
Se ti senti fratello delle foglie
cadute e nel loro volo indovini
il tempo dello sfiorire e lenzuola
di cielo allora sei parte di questo
ritmo di giorni colorati d'oro.
E nel tuo cuore un guizzo sempreverde
di clorofilla serba la speranza,
la resurrezione di primavera
in uno sbocciare alto di farfalle.
2012
Contavi i giorni, non vedevi l'ora
che quel tempo finisse e si sciogliesse
il nodo che ti recludeva in vincoli,
anelavi la tua liberazione.
Ora non hai che rimpianto, sottile
nostalgia che ti attanaglia al vedere
le rovine di quel mondo che fu,
perduta la tua personale Atlantide
2012
"O, wind,
if Winter comes, can Spring be far behind?"
PERCY BYSSHE SHELLEY
La cerimonia delle foglie avanza
sotto la porcellana delle nuvole
- il rito si concluderà e i funghi
si scioglieranno lungo le ceppaie.
Allora dalla nudità del cielo
il bianco fiato della neve andrà
a deporre il suo bacio sulla terra.
Al caldo, aspetteremo primavera.
2012
L'essere è già memoria in queste acropoli
di giorni - la sabbia nella clessidra
è cemento che edifica i suoi templi.
E la persistenza di un'illusione
non è che l'ombra del domani presa
negli ingranaggi voraci del tempo.
Non puoi abbandonare i tuoi ricordi,
svestirli come una muta di serpe:
sono i brandelli che formano l'anima.
2012
Ogni parola è un frammento di specchio:
riflette l'avvampare delle stelle
e i bagliori fugaci del reale
- coglierli è come avvertire il profumo
di una rosa che gli occhi non distinguono.
Le incastri per ricomporre il quadro
ma instabile è l'insieme, deformante:
confondi sogni e illusioni, registri
malinconie come stanche dolcezze
rischiando di ferirti con i bordi.
2012
Dai colori di una foglia desumere
il futuro non si può - sono passi
d'autunno tra i milioni che farai.
I cerchi della pioggia si allargano
nelle pozzanghere - così i giorni,
le memorie in geometrie si dispongono.
E cammini immerso nel presente
stringendoti nel bavero rialzato.
2012
Le lettere d'amore non si scrivono
più, le parole d'inchiostro rimangono
nel limbo con il loro brillio vano,
sono perle corrose dalla polvere,
superflue come i fili del telegrafo.
Migliaia di lettere, anzi milioni
di lettere d'amore che appassiscono
nel buio - fiori profumati persi
dal carretto del progresso, poesie
abbandonate in una vecchia strada.
2012
Il tempo è già memoria se la sabbia
caduta nella clessidra si ammucchia
e la sua linea di cenere scende
divorando i secondi e le illusioni.
La conchiglia del ricordo raccolta
sulla spiaggia risuona come allora
- il vento di libeccio che soffiava
sui nostri vestiti e ci divideva
replica amaro la sua voce stanca.
2012
Seduto con i capelli in fiamme
e l'aria smarrita ero l'imputato.
Ma ero anche l'avvocato difensore
con un mazzo di pensieri e teoremi
e una parrucca di scuse già pronte.
Ed ero anche il giudice impettito
assiso sul suo scranno di certezze.
Mentre cercavo di capire se
fosse soltanto un sogno mi chiesi
dove fossi tu, e infine ti vidi.
Eri la testimone. Per l'accusa.
2012
Oltre questi monti di talco e polvere
che il mattino d'autunno spegne ardendo
sterpi, potrei incontrare il tuo sorriso
come quella volta in Via Spallanzani.
Il tempo ha mutato la disposizione
dei pezzi sulla scacchiera - la donna
che eri, l'alfiere che interpretavo
ora occupano caselle distanti.
La partita continua, anch'io continuo
il mio percorso: lo scacco è la vita.
2012
Di quei giorni remoti ogni ricordo
è una luce - mi prendevi da parte
e la finestra splendeva sul bordo
di riflessi d'argento come tante
piccole onde sulla cresta del mare.
E le parole tra Venere e Marte
ripetevano lo stanco gioco - pare
sempre la prima volta ma l'amore
discende nei secoli, non compare
mai dal nulla: eravamo solo attori
di un copione recitato a soggetto
cui solamente il tempo dà valore.
2012
- da un dipinto di Carlo Carrà
La donna sulla spiaggia guarda il mondo
o forse solo la sottile linea
che separa l’orizzonte e la sua anima.
Il tempo passa al ritmo delle onde,
solleva il suo respiro dentro il seno,
sospinge le vele verso la costa.
La donna culla un amore e un dolore
come dei bimbi, come figli suoi.
Il mare canta la sua ninna nanna.
2012
Cosa sarà questo dolore che
cullo nella sera - come una lacrima
che non vuole uscire al lato sinistro
della palpebra, quel sapore in gola
che mando giù e non vuole abbandonarmi?
È memoria che stride e mi ferisce,
unghie che graffiano sulla parete
di ardesia dell'anima - tu che neghi
il rimpianto ora sai che ti ingannavi.
2012
Piove sul ponte di Ognissanti
e ogni goccia è una stella appiccicata
alle foglie arrugginite dell'acero.
Sotto un cielo di carta riciclata
divampano vasi di crisantemi
e memorie che non hai mai sopito.
Cercavi la perfezione dell'essere,
hai trovato solo caducità.
2012
Io qui a pensare alla ciclicità
del tempo - le foglie d'autunno il segno:
ora gialli tappeti sotto i tigli
sono la voce che esprime il Samsāra.
I pellegrini salgono al santuario
ombre nella nuvola di foschia
- ai loro occhi apparirò così
anch'io, le mani sulla balaustra,
lo sguardo che risale le colline -
nell'eterno continuo divenire.
2012
* Samsāra: Concetto chiave delle religioni e filosofie indiane, designa il ciclo delle rinascite opposto all’uscita da questo (moksa o nirvāna).
Dizionario di filosofia Treccani, 2009
Le prime nebbie tessono l’autunno
- dove la vite del Canadà soffoca
finestre il suo pavese rosso brilla
su un filo della luce teso come
ragnatela. Le mie malinconie
hanno il sapore dolce del rimpianto,
si fondono con quel velario grigio
disteso sui giardini fiammeggianti.
2012
