Il tempo corre - la dea oramai scioglie
la coda nella memoria e ne sgorga
una cascata di capelli biondi.
I suoi gesti sono affidati a mille
poesie, come i baci di Catullo
e Lesbia scompigliate nel ricordo.
Le ho chiuse nel cassetto, abbandonate
al flusso degli anni, quelle parole
che il tempo ha soffocato come edera.
2018
Il fiume scorre al mio lato, amico
volubile da sempre conosciuto
- per metà è uno specchio verde di cielo,
sopravvento è una lastra bulinata.
Cammino lungo l’alzaia e trascino
a strascico la mia rete di sguardi
- nuvole e pensieri vi si riflettono
allo stesso modo, gonfi di luce.
2018
Le viole hanno colonizzato il fosso,
esercito in giubba lilla che avanza
verso i tronchi di una vecchia robinia.
La primavera risveglia ogni cosa
anche se le montagne hanno cime
bianche di neve che fa fresca l’aria.
È tempo di fiorire, di lasciare
la tana del letargo invernale
e mutare pelle nel nuovo sole.
2018
“E tutt'a un tratto ti ho desiderato qui,
vicino a me, con una violenza tale che
forse l'avrai sentito anche tu".
ANDRÉ GIDE, La porta stretta
Guidavo nella pioggia - primavera
rovesciava le sue acque di marzo
sul vetro levigato della strada.
E l'ho sentito, sì, io l'ho sentito
quel brivido di arancia e di cannella,
quel tuo caldo e tranquillo pomeriggio.
Ho avvertito quel tuo desiderio,
ho colto nel pungolo dell'assenza.
il gusto denso della nostalgia
In quell'istante eravamo insieme.
2018
“I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning”.
T.S. ELIOT, Four Quartets
Piove. L’asfalto e il cielo sono identico
grigio, la cappa che sovrasta i pioppi
è cellofan posato sulla terra.
Il fiume si mescola con le sponde,
rami ancora nudi sono radici
che affondano nell’acqua lentamente.
E io qui, al centro del piazzale, sotto
l’ombrello. Tutto esiste nei miei occhi.
FOTOGRAFIA © KCC MEDIA HUB
2018
Ho intrecciato il tuo nome nelle mie
poesie, come ghirlanda di fiori
- ma inestricabili sono il narciso
e l’orchidea, l’elleboro e il giglio.
Ho dissimulato il tuo nome, sparso
come una gemma in un baule colmo
di pietre preziose - soltanto io
conosco la mappa per ritrovarlo.
2018
Come vorrei stasera ammirare
il tramonto riflesso nei tuoi occhi,
come vorrei ardere in quelle braci
lucenti, perdermi nel loro fuoco.
Ma sono la sentinella del mio
cuore e posso solo amarti da qui,
guardare i fili della ferrovia
scintillare nel primo verde nuovo.
2018
“Non vedono un mondo nuovo, lo creano...”
NIKOS KAZANTZAKIS, Zorba il greco
A questi occhi di poeta tutto è nuovo,
come agli occhi di un bambino il mondo.
Le parole sono piccole tessere
di mosaico che compongono il quadro
del reale - sorprendono talvolta
la luce del mistero in lampi d’oro
in quella terra che ricostruiscono
un minuscolo pezzo dopo l’altro.
2018
Di questi azzurri tingerò il tuo cielo,
di queste primavere riempirò
il tuo giardino, di questi silenzi
ordirò il tessuto delle notti.
Perché, tu sai, il migliore dei mondi
è quello in cui camminiamo insieme
per viali di tigli e giacciamo languidi
tra le lenzuola fresche di bucato.
2018
Gira la giostra bianca e rossa, gira...
La città si gode questa domenica
che la pioggia ha incellofanato
- il pomeriggio sa di caffè e paste,
risuona di parole e cucchiaini.
E mi riporta memorie lontane,
perdute in un’altra città, altri portici,
altri campanili, con questo identico
languore, aspettando primavera...
2018
Avevo tante di quelle parole
- le mescolavo come fa il pittore
con i colori sulla tavolozza,
le inanellavo come fa il flautista
quando riesce a fare danzare il vento.
Ora sono soltanto segni, vuoti
suoni che non intendi, dei baccelli
di lettere inusitate che sembrano
messe lì dalla mano di un bambino.
2018
Piove su questa primavera che
tarda, l’acqua scende come un lavacro
sulle strade, colma le buche, brucia
riflessi sull’asfalto chiaro e logoro.
Piove sull’Italia divisa, data
in pasto ai leoni da tastiera,
smembrata in bande: forse questo grigio
Blade Runner è ciò che ci meritiamo.
2018
Fiocchi di nuvole restano presi
nel folle azzurro della primavera,
bioccoli di lana sui fili tesi,
batuffoli impregnati di colore.
La bellezza di marzo è il suo mutare,
la volubilità di queste sue
tavolozze che fanno di ogni cielo
una dolce sorprendente poesia.
2018
Seguo il corso delle stelle di marzo
- dopo la neve e la pioggia il libeccio
ha lavato e steso a asciugare il cielo.
Mi imbarco per la cintura di Orione,
per Betelgeuse e Aldebaran e chiamo
primavera nei fiori di magnolia.
Canto il tuo nome in questa notte presa
in ostaggio dalla luna e so che
ora sorridi a un pensiero improvviso.
2018
Andavo all’alba lungo il mare - quasi
che le onde portassero i miei pensieri
o che le meduse spiaggiate fossero
rappresentazione delle mie idee.
Ma inconsciamente aspettavo lei,
il suo passo leggero sulla sabbia.
Un mattino arrivò. Sedemmo insieme
sulla pedana di un pattino in secca.
Non le dissi «Ti aspettavo» e sbagliai:
la gioventù è una serra di rimpianti.
2018
Nel cuore del sogno il vento soffiava
sulle lire, violini diventavano
donne nella luce della mattina.
E tu avanzavi, donna di poesia,
inghirlandata dolce primavera,
coronata d'amore come dea.
I miei velieri presero il volo
per venire fino da te, sfidavano
il sole con l'incoscienza di Icaro.
2018
“Disse in un ghigno «Non stare al vento»”.
ANNA ACHMATOVA
Non mi disse di non restare al vento,
anzi mi accompagnò con la sua auto
fino alla stazione, l’impermeabile
ne faceva una donna da film.
Ma io come la Achmatova risposi
al suo abbraccio qualcosa che suonò
quasi “Sento che morirò se vai”.
La vidi allontanarsi nella pioggia.
2018
È fiorito un narciso nella pioggia
di marzo, sentinella della nuova
primavera che timida si affaccia.
La sua corona gialla è pura luce
e dentro l’acqua che croscia si sfa
allo stesso modo di un’illusione.
2018
Se un esperto geografo tracciasse
la cartografia della mia anima
troverebbe molti luoghi che portano
il tuo nome - vasti laghi, colline
sorgenti che zampillano dal nulla,
i picchi di montagne che ho scalato
per giungere da te, le grotte in cui
sono disceso vincendo le paure...
Ogni cosa, ogni cosa ha il tuo nome.
2018
Portiamo le nostre danze d’argilla
sulla riva del mare, levighiamo
i nostri passi sulla sabbia fina
- il sogno si ripete, fonde forse
il presente e le memorie, trasforma
desideri in modo miracoloso.
I simulacri di noi stessi ballano
felici attorno a un falò inesistente.
2018
La mia alba sei tu, questo risveglio
del cuore e dei sensi, dolce fragranza
di lenzuola che si trasforma in luce,
chiarore che allontana il buio e illumina
il mattino. Mi prendi per la mano
e mi accompagni nel giorno con il tuo
sole - io mi lascio guidare come
un cieco che ricomincia a vedere.
2018
Percorro questa lunga scala d’oro
con buon passo e respiri adeguati
ma ancora non si intravede la cima.
Laggiù la foschia copre città
e campagne, foreste e ciminiere
come quando le osservi da un poggio
in un pomeriggio di sole e smog.
Lassù rifulge chiaro il tuo amore,
lassù sei mia e questa tua bellezza
splende su me. Ti raggiungerò mai?
2018
Paul Éluard dice che "I suoi sogni in pieno
giorno fanno evaporare i soli".
Che dico i soli? Interi universi
creo - universi di te, a tua immagine,
dove passeggi e ridi, dove scosti
dal viso una bionda ciocca e riprendi
il passo verso il nulla, verso me.
"Rido, piango, parlo e nulla ho da dire".
2018
“Mi manchi tanto in questa lontananza,
ogni sera, ogni notte, ogni giorno,
proprio come se mi mancasse il cuore”.
EDUARDO CARRANZA
Ogni sera, quando il tramonto brucia
i boschi d’occidente e guardo ardere
le illusioni del giorno in quell’incendio.
Ogni notte, quando il buio riveste
le cose con il suo mantello scuro,
mi rigiro nel letto e non ci sei.
Ogni mattina, quando il sole taglia
la gola ai sogni e ricomincio a vivere
un giorno senza averti al mio fianco.
Sempre, amore mio, sempre mi manchi.
2018
Come automobili lungo un circuito
ci inseguiamo - a che punto della pista
ti trovi? Dimmelo, che vengo a prenderti...
Ma in realtà, non siamo assolutamente
in grado di guidare i nostri mezzi,
di controllarne velocità e passo.
Seguitiamo ad andare come biglie
in quella direzione aspettando
miracolosamente di raggiungerci.
2018
La neve si sta trasformando in nebbia,
il grigio e il bianco inghiottono i colori
- andrò a votare il meno peggio e poi
respirerò a pieni polmoni questa
pungente aria che ancora non ha il gusto
di primavera. Camminerò piano
godendomi il silenzio come un frutto
e proverò ad alzare il sole come
un cane da caccia nella boscaglia.
2018
La domenica ha altri ritmi, un cuore
di velluto che accarezzi piano
mentre il sole percorre il suo tragitto.
Non ha le sabbie mobili consuete,
la sciarpa del tempo che ti trascina
- puoi davvero assaporare la vita,
come adesso che mescoli la luce
del giorno nella tazza del caffè.
2018
E dipingiamolo di rosso questo
amore, leggiamo il suo destino
tra le stelle - lasciamo che garriscano
al vento le tende, giacciamo a letto
assetati di noi, esausti di vita.
E dipingiamolo di rosso questo
amore, sperperiamo ogni notte
quei baci che rinascono all’alba.
2018
Neve di marzo, neve che copiosa
scendi ad accarezzare l’erba nuova,
a ricoprire le tenere gemme,
ti guardo stendere il tuo bianco panno
- è di ovatta o forse di capoc? -
sui fossi dove fiorisce la primula.
Ma io, come sai, attendo la rondine,
aspetto di udire cantare il cuculo
tra le fronde verdi nel sole caldo.
2018
Pieno di margherite è il prato, dolce
preludio di primavera - non pratico
più il «m’ama non m’ama», sono sicuro
di questo sentimento, così vado
ammirando quella distesa, immensa
spiaggia verde riemersa dopo il gelo,
raccolta di capolini che alzano
al cielo il loro segno di speranza.
2018
