Guardi le luminarie e già finisce
l'anno - qualcuno spara nella piazza
confondendo la noia e l'allegria.
I giorni incerti sfuggono: ne tieni
un frammento sbiadito tra le dita,
il brandello che hai strappato all'oblio.
Dice un saggio che solo chi è felice
non fa caso allo scorrere del tempo.
Ecco il proposito per l'anno nuovo.
Lungo il freddo cristallo della notte
si sposta lento un frammento di luna
- il tempo è il battito che scuote i rami
e penetra fino dentro le ossa,
scandisce gli ultimi giorni dell'anno
sui riflessi bavosi d'inferriate.
Giove brilla lassù, vivido punto
dove si rifugiano i miei pensieri.
2011
Mi bruciano le labbra questa sera
come una ferita - vi sparge sale
la belva dell'assenza, a piene mani.
E il desiderio è sete inestinguibile,
mi divora mostrandomi miraggi,
attirandomi nelle sue morgane.
Tu, ignara, lontano condurrai
per mano il mio ricordo nella sera.
Un palloncino rosso come fuoco.
2011
Capodogli nel cielo del mattino,
là dove l'alba affiora dal solstizio
e taglia in due con la lama del gelo.
L'ingovernabile è il mio assillo adesso,
l'ineluttabile, l'imponderabile
che le parole non sanno combattere.
Con passo triste sotto quelle nuvole
cerco il fiore vivo della speranza.
2011
L'alba attorciglia nubi colorate
- le lenzuola di una notte d'amore
tra il sole e la luna sull'orizzonte.
Cerco le orme dei sogni come un tempo
seguivo i tuoi passi sul bagnasciuga
raccogliendo conchiglie e desideri.
Segni di luce armano la memoria:
farfalle nello stomaco i ricordi
danzano il tempo della nostalgia.
2011
Assaporo l’essenza del Natale,
piccole cose che sanno d'amore:
il gusto del torrone e delle noci,
la nuova vita sbocciata in famiglia,
il caffè all'aroma di nostalgia.
Adesso che dopo la nebbia è sceso
il buio, nelle strade si accendono
fili di luminarie e il tuo ricordo
galleggia sulle luci degli abeti.
2010
Sale l’aroma del vin brulé in piazza
buccia d’arancia e chiodi di garofano.
Si levano carole di Natale
dai cappelli rossi con i ponpon.
E lo spirito natalizio trionfa
ancora, mio caro Ebenezer Scrooge.
2004
E, meditando sopra il predominio
dello spirito, lo sguardo attirato
dalla bellezza di un fiore di campo
spuntato in una crepa dell'inverno
mi ha confermato nella mia certezza
che, oltre l'illusione materiale,
respira l'anima del mondo. In questo
alito di vita sta la poesia.
2011
"La vita prende a vivere dal nulla".
ALFONSO GATTO
Ancora qui, sospeso sull'amaro
filo del disincanto, equilibrista
in bilico su cascate di giorni
che scrosciano - dorati adesso sono,
tintinnanti di campane d'argento.
L'esercizio del vivere contempla
queste pause, ne fa oasi tranquille
nelle più complicate traversate.
In cielo già si annunciano le stelle...
2011
Sera di pioggia che odora di corda
e di catrame e porta il cuore freddo
del solstizio d'inverno nel suo palmo.
Nel silenzio lontane voci, forse
dialogo di una madre con il suo bambino,
forse gli interpreti di un telefilm.
Cammino nel buio e sento vicina
questa presenza di umanità, fiore
caldo sbocciato nella notte scura.
2010
Daniela che si prova gli orecchini
alla bancarella del mercatino
riempie di riflessi il pomeriggio
e incendia il mio cuore innamorato.
L'inverno brucia sui nostri cappotti,
scintilla risatine come neve
caduta per le vie del borgo antico.
Sotto i cappelli di lana l'amore
è un brivido di fuoco che riscalda.
2011
Interrogo la sfinge della pioggia
ma le parole difficili restano
confinate nei loro territori,
si nascondono nei grigi quartieri
e tendono imboscate: quando credo
di avere finalmente preso il bandolo
di nuovo ingarbugliano i pensieri.
Sotto l'ombrello vanno la speranza
e l'ansia, da vecchie amiche, a braccetto.
2011
“E nel ricordo s'apre il giorno. E tu entri”.
VICENTE ALEIXANDRE
Quando lei arrivò, il tempo perse
la sua continuità, bloccò le molle
e gli ingranaggi in quel giorno d'estate,
mise sotto una campana di vetro
il momento, l'odore di salsedine,
gli oleandri, il tubare delle tortore.
Anche adesso che è alle porte l'inverno
e sotto un cielo di perla attanaglia
le cose la sferza del maestrale,
dentro me è ancora, è sempre lo splendido
meraviglioso giugno dell'amore.
2011
La notte che già sconta il calendario
ai venditori di rose per via
sa di stanchezza e voglia di lenzuola
ma offre soltanto quella luna piena.
Altrove canteranno i nuovi aedi,
poeti del lunedì spolvereranno
i loro versi in alteri cenacoli,
reciteranno a voce impostata.
Io qui, gli occhi levati al cielo nero,
mi meraviglio delle strie grigiastre
disposte come veli sopra i tetti.
2011
Deserto di nuvole grigie e azzurre
dove s'impegola il volo del tempo
in questa mattinata senza fretta.
Ho colto gli ultimi cachi dall'albero
e ora spiccano lucidi nel concavo
cristallo della fruttiera - gioielli
incastonati nella mia cucina.
Scrivono l'elogio della lentezza.
2011
Aggiungi nuova legna alla fucina,
Eros, alimenta il fuoco grande
e fai volare alte quelle fiamme.
È inutile che ti libri nell'aria
cercando nuove prede al tuo arco:
lascia che funzionino gli incantesimi.
L'amore è un gioco in cui si dà e riceve:
e per questo ricomincia ogni giorno.
2011
Resta l'immagine sospesa, farfalla
in volo sui pennacchi di lavanda,
resta l'idea, il pensiero mai sopito,
sogno complesso che si affida al mistero
più che agli strumenti della ragione.
Ma adesso è inverno e il freddo cuoce i giorni,
nelle crisalidi nuove farfalle
attendono e gli haiku sanno d'oblio.
2011
La vertigine grigia non è la cuspide
del nuovo grattacielo a Garibaldi
che svetta nel cielo di smog e polveri.
Non è la luce diagonale che
cade e sorprende i riflessi nell'acqua
bianca e azzurra del Parco Sempione.
La vertigine è questa mattinata
che ci ha mostrato nudi l'uno all'altra.
2011
“Il ricordo è l'unico paradiso dal quale non possiamo venir cacciati”.
JEAN PAUL
Addento il tempo come un’aspra mela
– perduto è il paradiso del ricordo.
Eva sei sempre tu e mi riconduci
ai miei ieri per strade sconosciute.
E nelle mani stringo fiori rossi
divenuti una polvere purpurea.
Il tempo si annida tra quelle scaglie.
2007
Sale la nebbia nel viale tra i campi
- cerco i fantasmi dentro la memoria,
l'ombra però esige cieli d'estate,
portici dove apparire furtiva
nel fresco alito delle antiche mura.
Continuo per la mia strada, le mani
in tasca frugano il mazzo di chiavi
quasi a poterne cavare il grimaldello
che scioglie dal collare del ricordo.
2011
Questo giorno d'inverno ci somiglia
con il suo cielo livido indeciso
tra la malinconia e promesse d'indaco.
E se amoreggia con le bianche nuvole,
lo fa perché non gli svanisca il tempo,
per non vedere i pioppi farsi spogli.
Così, baciandoci, inganniamo il vivere:
adesso crede che siamo felici.
2011
Ridi della felicità, ripeti
spesso che è sopravvalutata, basta
un brano di Beethoven o la voce
di Maria Callas a costruirne il nido.
E intanto giri nervosa gli anelli
e scrivi lettere d'amore che
non spedirai - ne conservi un pacco
legato con un nastrino di seta.
Ecco, felicità, dici, è sfiorare
quella striscia vellutata, sapere
ciò che non è accaduto ma poteva,
desiderio ancora da appagare.
2011
Quella striscia di luce che si leva
dove i colombi cercano i camini
è soltanto la vita che si fa
largo nella foschia lattiginosa.
Sono i giorni di ieri e di domani,
sono i ricordi che ancora fioriscono,
le grandi nuvole delle speranze,
il momento in cui ogni cosa si fonde.
La gazza inaugura il suo primo volo
sancendo ufficialmente l'esistenza
di un altro mattino con le sue risa.
2011
Alda Merini vestiva a colori
e si laccava di rosso le unghie,
rossi erano anche i suoi guanti di lana
quando usciva nel gelo dei Navigli.
Si sedeva a bere caffè nel bar,
sfiniva azzurre volute di fumo
e strologava d'amore e di vita
cercando l'Estasi e la Verità.
A casa infilava fiori di campo
in bottiglie tagliate di Beltè
e li considerava versi suoi,
disordinati e follemente belli.
2011
Se ancora cerchi l'equazione esatta
che risolva in sé il metodo d'amore,
una delle sue parti deve essere
la gioia di cadere, il breve vortice
in cui voliamo staccati da terra
come le foglie portate dal vento.
Eros ci fa sentire come lui,
dimentichi delle ali di cera.
2011
Quando ho veduto la bellezza sorgere,
già la sua nostalgia s'imprimeva
a vivo nella cera del mio sguardo.
La nudità del crepuscolo ardeva
sfolgorando con le sue ali d'angelo,
la bandiera di piume e di segreti.
Il fiume delle tenebre cadeva
sull'oro luminoso del ricordo.
2011
Il mattino che sorge dalla nebbia
dell'Adda è un cuore di brina disteso
sulla campagna di terra arata,
sulla stanchezza bruna dei castagni.
Ma l'oro, l'oro che sale dal fondo
e di ogni goccia fa una perla, di ogni
respiro un mondo, è un piccolo gioiello
avvolto nella stagnola dell'alba.
2011
La curva del colle trova volume
nell'ora del tramonto, quando appare
controluce e agli occhi dei ragazzi
si trasforma in un seno di sirena.
In quella pagina di cielo i poeti
ritrovano conforto: le certose
di fumo che si innalzano a ponente
hanno il sapore di terre lontane.
E tutti, poeti e ragazzi, si lasciano
abbindolare da quell'illusione.
2011
Dove ci porta il vento questa sera?
A quali rive conduce memorie,
parole e piccole risate stese
tra un giorno e l'altro? Tentare di vivere,
spingere i nostri passi oltre il momento,
è l'assioma che andiamo dimostrando
sotto un quarto di luna appiccicato
al muro con un gancio di metallo.
2011
Già il grigio va schierando le sue truppe
uniformando novembre e il mio umore.
Fuori dal finestrino scorre Monza:
il Lambro è un serpente nero e striscia
sotto il viadotto della ferrovia.
Si accenderanno luci di Natale
e la gioia ritornerà nei cuori.
Dove adesso piegano al vento stoppie
secche un giorno fioriranno i papaveri.
2011
Scheletri neri di tigli emergono
dalla nebbia - il mattino è un'acquaforte
di Grosz, piccolo girone di dannati
dei treni regionali per Milano.
Nel muro bianco fioriscono appena
i colorati cappelli di lana
delle ragazze, i fiocchi dei ponpon
sbocciano in questo nulla come dalie.
2011
Il nostro folle volo lo chiamammo
amore forse con fretta eccessiva.
Ci eravamo basati sui film visti,
sui libri che leggevamo con foga
nelle sere bagnate dai tramonti.
Ora, tanti anni dopo, in un mattino
nebbioso - questa cinica metafora
ha scelto il tempo - un altro nome assume
l'euforia durata quanto un'estate:
la mela morsa dell'infatuazione.
2011
La macchina del tempo che spariglia
le carte forse è in qualche solitaria
abside o in un solaio polveroso
che cova stanchi versi di Gozzano.
Il deus ex machina che cambierà
le cose resta in un cielo di carta
ad attendere il suo giorno propizio,
il momento del tuono e della folgore.
Intanto, già fioriscono i corbezzoli.
2011
La dolcezza dei sogni, la bellezza
dolorosa strappata ad un brandello
della notte - si sarà impigliata
nei rovi mentre correva nel bosco -
adesso brucia come una ferita.
La febbre sotterranea che divora
con i suoi acuti bagliori divampa
nel mattino - lei invece è là, continua
a sfuggirmi con i suoi veli chiari
mentre il giorno si fa d'oro e di rame.
2011
Sulle ringhiere di periferia,
sulle case giardino degli zingari,
sui treni abbandonati negli scali
scende la nebbia buona di novembre.
Eccola parificare ogni cosa
con il suo manto di freddo e di fumo,
cancella cuspidi di grattacieli,
ori di cartelloni, il centro storico.
Non temete la nebbia, non temetela:
è una sospensione di privilegi.
2011
Memoria innamorata dell'istante,
del dettaglio miracolosamente
riaffiorato dalle sabbie mobili
dell'oblio, adesso per me ridisegni
la tranquillità della fanciullezza.
Sono colori sbiaditi, toccati
dal tempo - un palpito di bandiere,
segni tracciati con il gesso bianco
in un cortile che sembrava il mondo -
volano come uno stormo di rondini
nell'aria che sa di polvere e vento.
2011
La campagna lombarda si è vestita
d’autunno - larghi viali di pennacchi
gialli sul filo della nebbia e scure
zolle promesse al seme di frumento.
Laggiù Bergamo espone i suoi tesori
sul bancone bruno delle colline.
I miei ricordi vagano eterei
da qualche parte, piccoli gioielli
tra Piazza Vecchia e la funicolare.
2011
“La memoria è una strada che si perde
e si ritrova dopo un'ansia breve”.
ATTILIO BERTOLUCCI, La capanna indiana
Il poeta nella sua capanna indiana
osserva scorrere il tempo e i ricordi
dal pettirosso al volo delle rondini,
dalle nebbie di novembre ai papaveri.
Le meraviglie e i giochi di ragazzi
gli fanno compagnia quando interroga
le nuvole e la fuga delle sere,
quando cerca l'eterno nel crepuscolo.
Nina ride, con la sua rosa bianca.
2011
Il cielo d'argento inonda finestre
e davanzali dove appassiscono
gerani - un raggio di sole cade
sulla brocca sbreccata, trova stelle.
Il silenzio del mattino si nutre
dei rimasugli di sogni, li impasta
con la prima luce, con le speranze
risorte dalla cenere notturna.
E la Fenice è questo nuovo giorno.
2011
Il sole delle otto si arrampica
su un filo di ragnatela sospeso
tra il nulla e il cielo. Con la sua carezza,
come un nuovo re Mida, lo fa d’oro.
Poi sfuggirà alla tela del ragno,
rimbalzerà in un altro mezzogiorno.
Forse s’impiglierà - dopo il tramonto -
uno dei corni della bianca luna.
2011
Io tengo ancora un filo tra le dita
– o meglio, l’ho legato per non perderlo
come si lega al polso dei bambini
lo spago sottile del palloncino.
Io reggo ancora il capo tra le dita
– come in un labirinto si dipana
e quel dedalo di pareti di tempo
ha siepi folte di giorni trascorsi.
Io tengo ancora il filo tra le dita
– all’altro capo ci sei tu, amore.
2007
Sotto la luna piena abbiamo riso
e abbiamo fatto l'amore - la festa
di luci e di colori risplendeva
tra le pareti e nel cuore dell'anima.
Ci saranno altri giorni e altre notti,
ci saranno le lacrime e le grida
a segnare i nostri passi - adesso
però, epigoni di Orazio, cogliamo
il fiore profumato del mattino.
2011
Le parole si sono trasformate
in vento, volano verso di te
con la grazia di rondini, già migrano
cercando primavere che non ho.
Raggiungeranno il tuo orecchio prezioso
da qualche parte lungo l’orizzonte,
le ascolterai distratta dal mattino:
le scambierai per la voce del mare.
2011
Il silenzio è corteccia, zolla, pietra.
L'autunno che colora il bosco sparge
foglie e lucida i viali con la pioggia.
L'ordine delle cose è in questo prologo
che racconta già di giorni di neve
e intanto allinea i suoi tappeti gialli
sui due lati del sentiero battuto.
I bacchiatori vanno con le ceste
sotto i castagni, io cerco poesia
nel giorno disegnato ad acquarello.
2011
