Mattino di novembre

L'odore di treni in fuga accompagna

il mattino - ne fiuto quel suo vuoto

impelagarsi di nebbia, il silenzio

che sa farsi strada se tace il traffico.

Non amo questa stagione di rami

ossuti e spogli, di legna da ardere.

Aspetto la brezza di primavera

annunciata da un tenero fiorire.

FOTOGRAFIA © STUX/PIXABAY

2024

Il pomeriggio e te

Il pomeriggio e te - cosa volere

di più? Ti parlo e intanto lo scoiattolo

fa scorta delle samare dell'acero.

Lo vedo alla finestra arrampicarsi

agile, la coda come un vessillo.

Anch'io ammasso le tue parole, mi

rifornisco per tempi di silenzio,

per i letarghi della lontananza.

FOTOGRAFIA © PIXABAY

2024

Canzone triste

Stamattina mi fa male l’amore,

mi lascia questo vuoto nello sterno

- tu chissà che cosa starai facendo,

dove muoverai i tuoi passi lontano

da me verso un’altra direzione.

Senza pensarmi, guidando tranquilla

nella luce sbiadita di novembre,

ignara di questa canzone triste.

FOTOGRAFIA © PXHERE

2024

Dico il tuo nome II

Dico il tuo nome alla notte, al cielo

che si riempie di stelle, alle luci

gialle infilate sopra la collina.

Dico il tuo nome e per qualche istante

sembra che tu sia qui, mentre il suono

lentamente si dissolve nell’aria.

Dico il tuo nome e sento il tuo profumo.

FOTOGRAFIA © PXHERE

2024

Sera di nebbia IV

Trattieni tra le mani un desiderio

o la nebbia questa sera d'autunno

che cela la nudità della luna?

Lascia che i sogni veleggino lievi

come vascelli, dispiega le vele

verso le stelle che tremano al buio.

FOTOGRAFIA © PXHERE

2024

Tristi tanghi

Io che non so ballare, io che ero il re

del divano, un bicchiere in una mano

e nell'altra un milione di illusioni,

io adesso ballo con la tua assenza:

ci lanciamo in tristi tanghi e non serve

nemmeno un simulacro di cuscino

come si vede talvolta nei film.

Perché tu sei in me, anche se non ci sei.

DIPINTO DI CHRISTOPHER CLARK

2024

Sera di pioviggine

La sera di novembre è di pioviggine

- lenta e molle tra luci di città,

è un fiume che scorre sopra l’asfalto.

Andiamo sotto un solo ombrello, persi

nel malinconico languore, in cerca

di un bar e di noi, smarrendo la strada

e ritrovandola, come un amore.

IMMAGINE GENERATA CON IA

2024