La luce fuori è
quella di un monsone,
la campagna assume
toni da quadro
di Bruegel, i
pioppi e i pini si incupiscono
sotto un cielo dal
piglio minaccioso.
Poi scoppia la
bolla e l'acqua violenta
scroscia, riversa
le sue cateratte
sul verde che
attende il fuoco d'autunno.
Poi torna il sole,
come una particola.
2020
L’ultimo grillo canta ad una luna
già d'autunno - le dice che rimpiange
le notti brevi nel prato verde,
i giorni caldi baciati dal sole.
Ma ogni stagione ha il suo tempo, adesso
è l’ora delle foglie d'oro al vento
e il canto del grillo si fa sommesso,
diventa una malinconica nenia.
Il sentore di pesca dell'osmanto
accende queste sere di settembre,
un gusto di dolcezza dai giardini,
la misteriosa favola d'Oriente.
Me ne inebrio chiudendo gli occhi e appari
tu sotto forma di lieve carezza
- forse è soltanto la brezza notturna
che viene dal lago, forse è un miracolo.
La sera tiro il sipario del cielo
- da questa parte il giorno, da quell'altra
la notte, di qui la realtà, di là
i sogni. Il crepuscolo è la linea
di confine, la valico soltanto
con il passaporto della poesia,
talora di contrabbando scavalco
i crinali per portarti un bacio.
2020
2020