La poesia è la luce che si riflette
sulle elitre di smeraldo cromato
della cetonia - un piccolo miracolo
di metallo nel cono di una calla.
Ti sorprende con la sua bellezza,
ti invita a avvicinarti a quel colore
brillante, a quei riflessi trascendenti
e ti regala ancora un'emozione.
2018
La luna ci parla - dal suo triclinio
di dea pontifica sull’amore
che ci lega, illumina con i raggi
quel filo che nessuno vede e dice
le parole che vogliamo sentire.
«Sono già incise dentro i vostri cuori»
sussurra da una nuvola leggera,
«basta soltanto che le ricordiate».
2018
La notte adesso è finita e gli uccelli
cantano la preghiera del mattino
- l’amore è inciso sulla nostra pelle,
marchiato a fuoco sopra i nostri cuori.
Il giorno gioca a palla con il sole,
lo fa salire sopra la pineta
- il tuo corpo e il mio corpo per strada
serbano memoria di me e di te.
2018
Macina tempo il mulino e inargenta
cieli - la memoria ha un gusto di ferro
e pone sui tuoi seni bianche nuvole,
stendardi di un Don Chisciotte mai vinto.
Sogno o ricordo, segno o desiderio?
I fili si sono ingarbugliati,
districarli è divenuto impossibile.
Avanzo verso il giorno e tu sei notte.
2018
Il giardino nella notte di giugno
è un vestito di seta tempestato
di brillantini - sì, il tuo quando balli
nelle sere d'estate sulla spiaggia.
E allora, se dobbiamo dirla tutta,
il giardino nella notte di giugno
è un bellissimo mare dove le onde
brillano alla luce della luna.
Le lucciole sono già una poesia...
2018
L’antico treno a vapore ritorna
la domenica mattina a percorrere
le rotaie - sono Guido Gozzano
nel sole che dipinge primavere,
il tempo sembra essersi smagliato,
il passato colato nel presente.
Poi il grasso fumo nero di carbone
svanisce e torna a essere il Duemila.
2018
La luce del tramonto è un chiarore
di pesca sulla valle, un’ombra appena
sopra nuvole azzurre come raso
posate sulle montagne di Lecco.
Da questo poggio i laghi sono pozze
che il vento increspa e le case minute
costruzioni di un plastico, la luna
una spilla d’oro a fermare il cielo.
2018
