Venezia sfuma già nella memoria
e un altro Carnevale è scivolato
sotto i suoi ponti - maschere perdute
si aggirano ancora lungo le calli,
indugiano tra i turisti a San Marco:
sono i miei ricordi, fotografie
sbiadite di com’ero? O sono forse
dei sogni, nostalgia del futuro?
2017
Ti voglio e in questo desiderio macero
il mio spirito come una radice
messa sotto alcool - sempre più denso
è il mio sentire, spinge l'emozione
quali le gemme che rompono i tronchi
a primavera, quali incessanti
onde che sulla battigia si infrangano.
Nella continua sete di te vivo.
2017
Ci salutiamo tra il caffè e la sera
- svapora la domenica d’inverno,
birra lasciata al fondo del bicchiere.
Il tempo è un mantra che ci ripetiamo
con il cuore nella gola - domani
non è solo il sabato del villaggio.
Sarà che è buio ormai, che aspettiamo
i tramonti dolci di primavera,
sarà quel brano dei Cars alla radio.
Le luci della città intristiscono,
la malinconia ci tiene stretti
nella sua mano forte di velluto.
FOTOGRAFIA © FONCTION CINEMA
2017
”Lei ha la forma del mare".
PAUL ÉLUARD
Liquida, lei riempie la mia mente
- volubile come il mare, ora calma
ora agitata, comunque bellissima,
la affolla di immagini e di sogni.
Sensuale, lei riempie la mia anima
- azzurra come il mare, incessante
si impadronisce del mio cielo,
lo colma con le onde del piacere.
2017
Tu giochi con gli influssi di Mercurio
e questo cuore segreto che porti
con te lungo le ambasce dei giorni
- ti sento quando piangi e quando ridi,
quando una ciocca di capelli vellica
la mia assenza con triste dolcezza.
E sono te e tu sei me, siamo doppi
come in una poesia di Éluard o Borges.
2017
Nella fotografia siamo insieme,
l’estate accarezza la pineta
e le gardenie profumano il patio.
Giochiamo a carte ma in realtà stiamo
giocando con il tempo e con l’amore
- stavamo disfacendo quel futuro
programmato la sera dentro i bar,
le notti in spiaggia dietro le cabine...
Quell’attimo è rimasto intrappolato
come un insetto in una goccia d’ambra.
2017
Uscirò ad aspettare che canti
nuda la notte come in García Lorca
e berrò il profumo bianco delle stelle
di magnolia nel cielo alto di marzo.
Farò l’amore con la primavera,
disteso tra viole e margherite
sull’erba nuova verde di smeraldo,
e mi sentirò vivo, ancora vivo.
2017
