Nel tramonto fluttuano onde rosate
- l'ora dei sogni ad occhi aperti dici
con una intonazione malinconica
che scopro per antica abitudine
nella tua voce. Saranno i piumini
che ci riparano dal freddo giunto
come una lama. O sarà qualcosa
di non detto tra noi che già elucubro...
Ma spegni il tizzone dei miei pensieri
dentro un bacio dolcissimo e improvviso.
2016
Gira la giostra gira ma i bambini
hanno imbucato già la letterina
per Santa Lucia e aspettano il tredici
con l’ansia impellente dell’infanzia.
Andiamo tra vetrine scintillanti
e canzoni allegre di Natale.
Hanno acceso dei grandi cuori rossi
ma la luminaria più bella è Città Alta.
2016
Il tempo dei cuori e delle rose rosse
si è incrostato nelle doghe del tempo
- la ferita lunghi anni ha sanguinato,
a piene mani vi versavi sale,
a piene mani vi versavo sale.
Ora, come chi sieda sulla cima
di un colle, guardo la vasta pianura
e la pianura è il tempo e non fa male.
2016
Dolcezza di sogno, dolce per nulla
eppure al cuore così confortevole.
La cancellata di quella tua casa
scintillava nel sole di un incontro,
bruciata ormai ogni falsa speranza.
Eri lì, in mezzo ai fiori del giardino,
illuminata dal sorriso solito.
Sei rimasta nel letto del risveglio,
dolce come una rosa in un bicchiere.
2016
Dissemino conchiglie tra le pagine,
le traccio a inchiostro blu lungo il taccuino
delle mie poesie, piccoli segni
che costellano il fluire del tempo.
Sono l’emblema del ricordo, certo.
E sono il simbolo del pellegrino
che va cercando la sua strada in sé.
Sono queste le mie pietre miliari.
2016
C'è una foto in cui sorridi e Venezia
disperde i suoi riflessi dietro te
- gondole al palo attendono i turisti,
è Carnevale e piovono coriandoli.
Ma è quel sorriso che accende la sera
che scende - attraversa anche la maschera
che noi indossiamo quando ci fotografano.
Di quel sorriso sono innamorato.
2016
Arriva l’eco di giorni lontani
- memoria, come Sirena mi tenti
con la tua voce che sembra argentina,
con il tuo canto sfuggito all’oblio.
Ma è solo un’illusione: da vicino
quella melodia stride, è soltanto
un cigolio di cerniere consunte.
Resta un suono come sapore amaro.
FOTOGRAFIA © RON PIPPIN
2016
