Se la soffochi, sai, non è amore.
E se non la rispetti, non è amore.
E se continui a umiliarla e a ferirla,
se le costruisci attorno un alto muro,
se la picchi e la insulti non è amore.
Se non la lasci andare via quando
tutto è finito - perché succede, sai -
non è amore, anche se lo credi: è odio.
E ti dirò di più: non è mai stato
amore, e tu non sei nemmeno un uomo.
25 novembre 2016
Certe parole sono paglia e fango,
sono travi e cemento, sono assi.
Certe parole sono dei mattoni
di fornace, armature, pietre a secco.
Una sull’altra, con cura e cautela
si ammassano a formare le pareti
- nasce la casa della poesia,
che però non ha mai nessuna porta.
2016
Urla il tramonto breve di novembre
i suoi colori d’arancione e indaco,
una stampa giapponese appesa
alla finestra che dà sul ponente.
Sublime, incantevole spettacolo
è la bellezza del giorno che muore
spargendo a piene mani sul paese
la consolazione della poesia.
2016
Piove in questa buia sera d’autunno,
piove su questa mia reggia, su questo
riparo che mi è casa o forse esilio
- se è vero che desidero il ritorno,
se voglio riportare la mia nave
nel golfo comodo delle tue braccia.
Se sorgerà la luna, stillerà
anch'essa il suo latte di nostalgia.
2016
La semplicità del mattino sboccia
rossa e gialla sulle foglie dell’acero
- ma già il cielo di perla annuncia pioggia,
la nudità dei rami per l’inverno.
Siamo ombre in questo gioco di stagioni
e ci affanniamo nei giochi d’amore.
Leopardi stamattina si è seduto
al mio fianco e suggerisce versi.
2016
Canta la pioggia d’autunno sui tetti,
lucida strade, inonda ghiaietti.
Ma la sua voce cristallina scioglie
i vincoli alle foglie di novembre,
ne fa tappeti colorati, stuoie
abbandonate nei giardini nudi.
Canta la pioggia d’autunno e tu guardi
dalla finestra il suo acquarello triste.
2016
