Le tue parole sogni ad occhi aperti
fanno sorgere il sole e risalire
la luna, mi fanno ridere e piangere.
Ti guardo e nascono poesie - fiori
che sbocciano improvvisi nel mattino
in una rinnovata primavera.
L'amore è un papavero nel vento.
2016
Vorrei essere la tua terra promessa,
il territorio del latte e del miele,
dei giardini fioriti dove tu
come sovrana possa camminare
portandoti il mio amore dentro il cuore.
Perché questo tu sei per me ogni giorno
e nel tuo nome battezzo i mattini,
con il tuo nome rivesto le notti.
2016
Ci sono “uomini“, uomini che
amano, anzi, che credono di amare
una donna e ritengono di esserne
i padroni, di possederne tutto:
i giorni, il corpo, l’aria che respira.
Ma sono “uomini” tra virgolette
e il loro non si può chiamare amore:
è soltanto un’altra faccia dell’odio.
2016
Della tua rosa doppia nello specchio
l’immaginazione fa cattedrali
- la luce di lontane stelle forse
già esplose nel buio soltanto adesso
giunge, in un presente che non è più.
Sei un biondo gioco di memorie, un cumulo
di aggrovigliati ricordi da cui
pescare come si prende dal mazzo.
2016
No, non è il sogno, non è la memoria
il teatro in cui reciti la tua parte
- parole e gesti, il velo sulla luce,
la sedia dove posi la tua borsa.
No, non è un’illusione disegnata
dalla mente, un costrutto fantastico.
È la poesia lo scenario in cui danzi
meravigliose movenze, mia Musa.
2016
La primavera odorava di resina,
la luce azzurra del cielo splendeva
nel suo volo leggero di gabbiano.
Tu non c’eri - eri soltanto un’ombra
rincorsa in una spirale di vie,
un’assenza che riempiva memorie.
Quando il miele segreto del ricordo
distilla un gusto di malinconia
diventa amaro nel fondo dell’anima.
2016
Fioriscono gli alberi di Giuda,
nuvole ricamate con il filo
color magenta sui rami contorti
- tingono la cresta della vallata,
giardini dove il ciliegio sfiorisce.
Sembrano sostenere il cielo, quasi
per contrappasso a quel nome che portano.
2016
