“Quante ricchezze nella tua immaginazione”.
-- Edward Young, Notti
Ripercorro i miei passi sulla luce
delle fotografie - brilla Roma
nella notte, risplende di riflessi
colorati Venezia, come un orafo
Firenze espone tutti i suoi gioielli,
Torino urla la sua bellezza austera,
mi ammalia Napoli con il suo mare.
Sono uno Xavier de Maistre di provincia:
giro l’Italia e le mie memorie
senza lasciare il diciannove pollici.
2016
Idrovolanti in rotta verso il lago
nel pomeriggio avanzato di marzo:
approderanno al Lario verso sera,
con il cielo ormai tinto di cannella.
Vi giunge più veloce il mio pensiero:
cammina per i vicoli a Bellagio
e sulla passeggiata di Varenna,
li attende a Lecco, sopra una panchina.
2016
Ho la luna nel segno e te nel cuore,
una manciata di stelle negli occhi
e un fiore rosso sbocciato nel sogno.
Ho un’altra illusione tra le mani,
la sabbia umida sotto le scarpe
e passi profumati di salino.
Ho parole che devo ancora dirti,
endecasillabi da ricontare
e una poesia che brucia d’amore.
2016
Altri conoscono quella tua luce,
il limpido sole delle risate,
il cielo che si specchia nei tuoi occhi,
la malinconia grigia delle nebbie.
A me hai assegnato il ruolo che si attaglia
meglio ai miei panni, l’abito del poeta,
del sognatore che cavalca nuvole
e doma le illusioni con la penna.
2016
Guardi dalla finestra di cucina
i tuoi pensieri danzare pesanti
come i tuo seni quando fai l'amore.
L'inverno stende ancora la sua coda
di scorpione tra il grigio e le campagne
e la malinconia stringe l'assedio.
Attendi che sbocci la rosa gialla
di primavera, aspetti che il cielo
si liberi e si riempia d'azzurro.
2016
Di questi giorni che spalanchi avanti
disegni la traccia, segni il confine
a cavallo tra il sogno e l’illusione.
Sono come le nuvole che cambiano
di forma nel cielo continuamente
e non sai più dire a cosa somiglino.
Eppure mi confortano, mi resta
nel cuore un gusto dolce, come il cerchio
lasciato dal bicchierino sul tavolo.
2016
Bevo questo azzurro del cielo come
un cocktail - mi dà una lucida ebbrezza
che mi fa camminare più leggero
nel giorno di festa, nell’aria mite.
Presto lo vedrò agghindato di fiocchi
di ovatta andare lento verso il Po
- il veleggiare placido dei cigni
lo dividerà come un Mar Rosso.
2016
