All’orizzonte l’ultimo rossore,
un bianco quarto di luna dipinto
da Chagall nel cielo blu di settembre.
È l’haiku che questo giorno regala,
una poesia in diciassette secondi,
il tempo di fermarmi ad osservare.
Poi scendo le scale e mi immergo ancora
nella sera, nelle voci che chiamano
da un sabato azzurro nel mondo reale.
FOTOGRAFIA © YOCASTALOVE
2015
“Ho un volto per essere amato
Un volto per essere felice”.
PAUL ÉLUARD
Se mi guardo nello specchio del tempo
- ora che il compleanno alza la cifra
e un'altra candelina è sulla torta -
lo trovo meno assurdo questo viso,
lo leggo come una carta geografica
dove ogni ruga è una strada nel bosco.
Mi sorrido sornione addirittura:
è il volto di un uomo che è amato.
2015
Eri un angelo di cristallo, un passero
impaurito, uno scricciolo ferito
- la notte che ci incontrammo piovevano
su noi le luci gialle di un locale.
La tua fragilità come una crepa
o una ruga si poteva toccare:
volevi caricarti sulle spalle
esili tutti i problemi del mondo.
Ora, molti anni dopo, finalmente
ti so felice - hai dovuto lasciare
il bozzolo di ragazza per essere
una donna in equilibrio sul filo.
2015
Soffia leggero il vento di libeccio
una dolcezza nuova nel tramonto
odoroso di olea fragrans - la luce
è gialla, si diffonde sulle case
con la sua magia dorata, tinge
anche quelle folate deliziose
che trasportano la voce del mare,
ne fa calde carezze di un’amante.
2015
Nel teatrino noi stanchi burattini
ci muoviamo ripetendo i consueti
gesti - io, per provenienza, Arlecchino,
scegli per te Rosaura o Colombina.
È la commedia trita di ogni giorno
ma variamo il copione come guitti
esperti, ben consci che si nasconde
nelle minuzie la felicità.
2015
Le campane cullano un’alba di nuvole
stese a pennellate, un mare di schiume
grigio-dorate dove nuota il sole
ancora timido del primo mattino.
Ne nascerà un cielo di maniera,
di quelli affrescati dal Mantegna
nella Camera degli Sposi a Mantova:
lo stesso cielo alto di Lombardia.
Bellagio
Il vento dialoga con foglie d'acero,
accarezza i nidi sull'araucaria
e spinge nuvole come battelli
nel cielo che ha tramutato in lago.
La panchina è fatta di legno e pioggia,
conserva le parole che ha ascoltato.
Seduto, guardo i punti esclamativi
dei pali e tutto diventa poesia.
2015
