L'oro del mattino non ha sorpreso
il caprifoglio - arrampica fiorendo
le maglie della rete mentre il traffico
scorre al di là dell’argine del prato.
C’è un tocco di Monet oggi, c’è Van Gogh
nel sole di aprile per chi ravvisa
la poesia delle piccole cose,
per chi si ferma ad osservare un fiore.
2014
“Morì. Ma non piangetelo!
Non torna aprile, ogni anno,
spoglio, in fiore, cantando,
sul suo cavallo bianco?"
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ
a Paolo
Ora è soltanto la memoria, lieve,
soffice come la neve che cade
sui campi spogli dell’anima e copre
ogni cosa - aprile se ne va verde
con tutti i suoi fiori come ricordi
splendenti e lascia petali per terra.
Amico che sei galoppato via
con il tuo cavallo bianco, rimani
qui a cantare nello scrigno del cuore...
2014
Ti amo come si ama un sogno d’amore:
lo si coltiva notte dopo notte
quale terra da arare e dissodare,
lo si semina e si aspetta germogli,
lo si serra nei pugni nei momenti
difficili come un vivo amuleto,
lo si fa fiorire giorno per giorno
a occhi aperti innaffiando le speranze.
2014
Nessuna riesce a leggermi nell’anima
così come fai tu. Sai se il mio cuore
è un fiore sconvolto o una navicella
di carta che galleggia via leggera.
No, nessuna sa tutti i miei sospiri
e i respiri che creano la notte
da uno spiraglio argenteo di luna.
Nessuna mi conosce come te.
2014
Suonano le campane della Pasqua
nel mattino che promette sole
all’Allium che è fiorito nel giardino,
al fango della notte che si asciuga.
Anche il paese è in festa, ridipinge
i balconi con la luce dorata
di primavera, sparge luccichii
sulle piastrelle rotte della piazza.
2014
Sì, tu sei un piccolo fiore di campo,
un’azzurra veronica comune,
un ranuncolo selvatico giallo,
la pratolina che erge la corolla
inseguendo lo scorrere del sole.
Sei semplice e aggraziata, lasci ad altre
la lascivia del calice di calla
la superbia del fiore di geranio,
la ricercatezza dell’orchidea.
Tu sei il mio piccolo fiore di campo.
2014
“Les vrais paradis sont les paradis
qu’on a perdus”.
MARCEL PROUST, Le temps retrouvé
Il tempo che è passato è chiuso in quelle
scatole in fondo a un armadio, negli album
delle fotografie, nei documenti
scampati all’eccidio degli anni - io
com’ero, bambino e ragazzo timido
con tanta voglia di apprendere il mondo,
mio padre che saliva di livello,
mia madre che cuciva le sue maglie.
Anni perduti, dolcemente andati
come si soffia via un dente di leone.
2014
