A chi parlerò di te? A chi dirò
di come improvvisamente fioristi
nel cuore dei miei giorni, nel mio cuore
di poeta assetato per regalarmi
la perla bianca della tua emozione?
A chi racconterò di come splendi
adesso nello scrigno di quel cuore?
A chi sussurrerò la tua poesia?
Lo dirò all'acqua che scorre, così
saprà serbare intatto il tuo segreto.
2013
«Buonamore» mi dici ed è un bellissimo
lapsus uscito dalle labbra lucide,
un piccolo gioiello cesellato
dal caso, il genio nato dall'errore.
Sa di rose e di baci, di lenzuola
stropicciate, sa di pensieri teneri
quando si deve restare divisi.
Buon amore. Sarà il nostro saluto.
2013
Nel gelo del mattino di dicembre
i muratori - barbute Vestali -
tengono vivo il fuoco nel cantiere
per scaldarsi le mani almeno un poco.
Quella fiamma somiglia al tuo pensiero,
al ricordo di te che io ravvivo
quando sento freddo al cuore: aggiungo
legna, aggiungo la tua immagine, amore.
2013
Sei lontana come un sogno perduto
stasera - anche la nebbia è scesa a spegnere
le stelle con il suo soffio gelato.
Rigiro fogli tra le dita, accendo
uno schermo che è solo una finestra
sul niente e riempie il vuoto di inutili
storie. Mi sei sfuggita tra le mani
lasciandomi una striscia di lustrini.
E ti sei portata in viaggio il mio cuore.
2013
Adesso tu sei qui, dentro lo specchio.
o forse è solo il tuo respiro acceso
sulla mia pelle, è solo il tocco morbido
delle tue dita sul collo, sul braccio.
Sei lontana - la ragione è una maestra
severa - e un'altra luna ti osserva
infilare la cruna della notte
con il tuo sguardo stanco e assonnato.
Io continuo a perdermi nel miraggio
come un assetato in mezzo al deserto.
2013
“Signorina Felicita, a quest’ora
scende la sera nel giardino antico
della tua casa...”
GUIDO GOZZANO
Tramonta il sole sui cedri del Libano,
vasto incendio che si propaga a ovest,
proprio dove Milano allarga al cielo
i suoi pinnacoli di marmo e vetro.
Ma qui, nella tranquillità del parco
invernale, screziata dalla brina,
la villa ha un sapore gozzaniano,
un gusto antico, di dolce crepuscolo.
Osservo quelle altane, quei bovindi
che riflettono ormai l’ultimo sole.
E quell’ombra che scorgo nel solaio
forse sei tu, Signorina Felicita.
2013
Queste parole che mi dici sono
strade in cui ci avventuriamo, ignari
ancora dove possano condurre.
Scriverle sulla carta non si può,
renderle inchiostro, tramutarle in vita,
farne fiori da donare al tramonto.
Lasciamole scorrere nelle vene,
lasciamo che esse siano il nostro sangue.
2013
