Nell'incantesimo dell'alba avvince
marzo i nostri amori - la notte nuda
ha cantato davvero sopra i ponti,
caro García Lorca, e adesso galleggia
come un'Ofelia sull'acqua del fiume.
Ed un altro sortilegio mi lega
ora che lei, distesa sopra un fianco,
ha ripreso a dormire - la bellezza
è nello sfolgorare dei riflessi,
l'amore nel mio sguardo ammaliato.
2013
Ragazze abbandonano il parcheggio
lasciandosi dietro suono di tacchi
e un dolce profumo di primavera.
Così ritorni sotto questo cielo
di platani nudi e stelle bucate
che marzo appresta sopra la stazione.
Sei la bellissima ombra che scivola
furtiva nello sventolio dei rami
e intarsia un bacio sulle mie labbra.
2013
Alla finestra nuvole giacinto
accendono un'alba di cinguettii.
La tristezza del mattino ancora
mi pugnala - abbraccio il tuo cuscino
per incontrarti in quel profumo dolce
di vaniglia e di spezie, per trovarti
almeno da qualche parte del cuore,
dove il tuo ricordo sanguina allegro.
2013
Il tempo passa e no, non sparge asfalto,
non ricopre ogni cosa - forse i secoli
seppelliscono città sotto metri
di terra, case e binari del tram
ma non i giorni né i mesi né gli anni.
Il tempo passa e casomai depone
una lastra di vetro spesso - guardi
attraverso e ritrovi il tuo passato
senza neppure potervi scavare:
puoi soltanto scalfirne via i ricordi.
2013
Nella memoria la mano sul lenzuolo
- effetto ralenti come in un film,
i miei ricordi sono scenografici,
fondono nella poesia realtà e sogno.
Nella memoria il tuo seno puntato
verso me o verso il soffitto, parole
ripetute nella sceneggiatura,
ribattute più volte per riuscire
ad essere quelle desiderate.
Il lieto fine però non l'abbiamo
girato: il nostro film resta incompiuto.
2013
È venuto giorno oramai e andiamo
nel sole, passanti per le vie strette
che si affollano di sorrisi e chiacchiere.
E portiamo i nostri sogni per mano
- il tuo corpo, il mio corpo indovinati
sotto i vestiti, sotto l'armatura.
Ci attraversa un'enfasi di luce,
il fremito di un'altra primavera
ci scuote come un'ondata improvvisa.
2013
La Musa fila il suo destino, infila
le sue parole nelle mie - il cotone
nella cruna, il ditale sopra l'indice.
Quel filo è rosso o azzurro oppure grigio
e mi dispone a scrivere d'amore
o di nostalgia o di malinconia.
Adesso è un quarto di foglietto appena
strappato al macero - l'inchiostro nero
incide un altro frammento di vita.
2013
