Un'altra mattina è sorta sul mondo
- in calzoncini la osservo spostare
le sue pedine sulla luminosa
scacchiera del giorno: il camion del latte,
i furgoncini della spazzatura,
il gallo che eleva chicchirichì,
i passeri che giocano a volare
tra le fronde. Una mattina d'estate,
una delle tante che ho sgranato.
2012
Se recito a soggetto - metà Orazio
e metà shakespeariano sognatore -
è perché so che la felicità
è un gusto che non mi può appartenere.
O forse l'ho soltanto avuta un giorno,
avvicinata in una strada chiara
e barattata con pegni d'amore.
L'ho guardata trascorrere, passare
svelta, e non mi sono neanche accorto
che, al mio fianco, su quella panchina
si era seduta già la nostalgia.
2012
Petrolio nel cielo alto del crepuscolo,
lo fotografo negli occhi, lo imprimo
come un tempo sulle lastre di vetro
- ce ne sono in cui tu nuda discendi
le scale, altre che invece raffigurano
la solitudine o la nostalgia.
Nessuna macchina potrebbe cogliere
l'emozione del momento - soltanto
la poesia è in grado di manifestarla.
2012
Costruisco il mio equilibrio lungo il giorno,
come si innalza una torre, si erige
un ponte che scavalchi un ampio fiume.
Parto dalla tristezza del mattino
e piego i suoi tralicci in modo che
non mi feriscano - trovo la pace
e occupazioni svuotano pensieri.
Poi l'incendio della sera rinnova
la ferita e insanguina la luna
mentre i fanali segnano rosari
sulle pendici verdi di colline.
2012
C'è un'ora - poco prima del tramonto -
in cui il fiume si riempie di nuvole:
come per un prodigio mitologico
un pezzo di cielo scorre disteso
tra le verdi sponde, infila le dighe
e ricompare più in là tra le rocce.
Lo guardo dal ponte: è surreale
l'Adda ridisegnato da Magritte.
2012
Nei draghi d'oro che infiammano il cielo
provo a leggere i giorni del futuro.
Ma incerto è il transito, si perde al limite
del tramonto, dove nuvole scure
annunciano pioggia sulle colline.
Ieri, domani, tutto si confonde
nell'hic et nunc e non so più comprendere.
Tocca vivere, tentare di vivere.
2012
Bramata, agognata solitudine,
adesso che ti abbraccio dopo averti
lungamente inseguita volteggiando
con i tuoi svolazzi da ballerina
di tango, mi rigiro dentro il letto
e non sei altro che un posto vuoto,
l'ennesima illusione perduta
che ha il sapore aspro del rimpianto.
2012
