Il tuo segreto: esserci quando invece
non ci sei, questa tua presenza-assenza
che è come riempire un vuoto, saldare
la notte al mattino, la luna al sole,
e le stelle con un filo di stagno.
Il tuo segreto: essere essendo me,
essendo in me, la tristezza così
muta in ricordo, in chiara nostalgia
e il tempo che appiattisce montagne
e erode ponti ormai non conta più.
2012
Sei apparsa alla finestra per soffiare
parole come bolle di sapone
con il vestito a fiori e una dolcezza
impressa nella curva del sorriso.
Ora c'è solo la tua ombra fugace,
il bianco sventolio della tua assenza
nel riquadro oscuro - come la luna
sei tramontata, bella come luna.
2012
Il mondo è la fuori, oltre la vetrata.
Ti devi avvicinare per vederlo
vibrare, cancellando la muraglia
a bugnato chiaro: allora puoi scorgere
lo scintillio della strada, le auto
in corsa nella fretta quotidiana,
il vento che discioglie le bandiere
nella luce del pieno pomeriggio.
Dentro, trovi ancora la tua attesa,
le preoccupazioni che ti attanagliano
come un granchio mentre infermiere in bianco
inseguono il valzer dei cicalini.
2012
Il vortice che ci ha presi ripete
i disegni paisley della coperta
- una tempesta di giorni: il tuo Dior
manda bagliori d'oro dal comò,
la mia maglietta è un papavero appeso
allo schienale - granelli di vita,
perline di paccottiglia infilate
sulla cordicella sottile del tempo.
2012
Avranno tirato in secco le barche,
ora saranno là, ad aspettare
che una nuova giornata ricominci.
Vedi come siamo lontani adesso,
come a me tocchi ancora camminare
sul filo, funambolo dei ricordi
che per non guardare giù guarda indietro.
Eppure è da soli cinque minuti
che te ne sei andata, tanti anni fa...
2012
Da come batte la luce sul prato
divino se udrò il canto della pioggia.
Ora tace la cicala e i colombi
non spiegano più voli, solo il passero
tenta con il becco l'erba falciata
dove i papaveri caduti annerano.
C'è questa calma tesa, come quando
la bonaccia toglie vento alle vele
- aspetto il suono delle prime gocce,
preludio della dolce sinfonia.
2012
Cos'è ogni mia parola? Cosa sono
gli endecasillabi che incasello
in ordinata grafia sulla carta?
Animali che imbarco a due a due e stivo
sull'arca di pelle nera del diario?
Tracce che dissemino dietro me
perché alla fine qualcuno mi trovi?
O semplicemente la stessa mia
vita che, senza di essi, non sarebbe?
2012
