Mi siedo e ascolto la voce del tempo:
esce da quei miei diari ordinati
dove vecchie poesie segnano i passi
con il tuo accento e il mio moto
perpetuo dedito al tuo inseguimento.
Quando infilo il segnalibro di seta
non rimani tra le pagine al pari
di un quadrifoglio o di una margherita:
volteggi intorno nella sera calda
mentre lucciole punteggiano il prato.
2012
Ho danzato con la musica jazz
stringendoti, dolcemente allacciata,
muovendo i piedi al ritmo del rullante.
Sentivo il tuo calore sulla guancia,
la passione sprigionarsi dal corpo.
Ho chiuso gli occhi ed è stato per sempre.
Ancora adesso ballo stretto a te,
ora che sei lontana e a tarda sera
scrivo versi e ascolto jazz alla radio.
2004
I.
Ancora insiste il rossore del giorno
- cura i tuoi occhi dolcemente stanchi
che non vuoi offrire al sofà del soggiorno,
alla televisione e a quei suoi campi
da calcio, a un vecchio film hollywoodiano.
Ti fermi ad osservare i paesi bianchi
morire nel tramonto, il falsopiano
dove svettano antenne come abeti
di Natale, il cielo sopra Milano
dove immagini i nuovi grattacieli
di Porta Garibaldi frantumare
la luce nei loro infiniti specchi.
II.
Sorridi - hai voglia di raccontare
ancora i fasti di un giovedì rosso,
una sera sprigionata dal mare,
una sera tanto diversa: «Posso
sedermi lì?» così era cominciata
ed era terminata a ridosso
di un'alba fascinosamente ambrata.
Ma a nessuno puoi dirlo, più a nessuno.
Quando la luna sarà tramontata
forse potrai ritrovare qualcuno
che condividerà il gusto del sale,
quel rimpianto di cui tu sei intessuto.
2012
Avete provato a fotografare
una ragnatela? La messa a fuoco
è ardua per la sua esile consistenza,
lo sfondo emerge, occorre illuminarla.
Le nostre vite sono ragnatele,
costruite tra un ramo e l'altro dei giorni:
si perdono nel tempo - qua è là
uno strappo oppure un filo che pende.
Solo quando le colpisce la luce
dell'amore si rendono visibili.
2012
La città è in equilibrio sulla spiaggia,
ginnasta di palazzi e grattacieli
sul filo cromato del mare - tu
cammini sui riflessi e ti improvvisi
ballerina. Così i gesti di ieri
disegnano il bozzetto stamattina.
Con il favore di giugno, se chiudo
gli occhi, sento frusciare la tua gonna.
2012
Sono ore fuggevoli a circondarci:
quando è il tempo di accendere la luce
scampata alla dolcezza del solstizio
cerchi l'istmo che possa rinnegare
il transito del giorno - non lo trovi
e allora abbandoni le tue poesie
come una fresca muta di serpente
alla chiara bellezza del crepuscolo.
2012
Quando ritorna giugno il vento azzurro
che scuote le bandiere apparecchia
i suoi pizzi all'altare del ricordo,
intarsia le sue ammalianti figure
al legno duro del tempo presente,
adorna di fiori i sogni distrutti
lasciandomi credere che la fiamma
della speranza sia ancora accesa.
E allora non la chiamo nostalgia...
2012
