Leggi i tuoi santi, leggi le parole
dei poeti e speri che quella saggezza
- anche soltanto una piccola briciola -
resti attaccata alle tue mani impure.
Declini i giorni su questa speranza
e intanto vivi e ridi e scrivi e fai
la spesa al supermercato e l'amore
alberga in qualche parte del tuo cuore.
Fotografia © Prospect
2011
Vado dicendo parole infuocate
lungo le strade coperte di fiori.
No, sono solo parole d'amore
che bruciano e divampano nel giorno.
Tu ridi e quel modo che hai di chinare
appena il capo è malìa di Sirena
sui miei sensi, sull'innamoramento.
Io ne sono stordito come l'ape
caduta dentro il cono di una calla.
Fotografia © Dreamstime.com
2011
Il pomeriggio immobile si scioglie
nella luce celeste del bicchiere,
nuvola disegnata da Magritte.
Fiorisce il Cornus di farfalle rosa,
ognuna di esse un ricordo perduto,
un'isola nel naufragio dei giorni.
E, dove posa l'ape, la memoria
d'amore è una lampada che si accende.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Si scelgono i fiori al vivaio adesso
che primavera esplode nei giardini:
tra centinaia per forma e colore
ho preso i fior di vetro e gli ornitogali.
E nello stesso modo tu scegliesti
me un giorno di giugno tra mille altri:
non ero il più bello o il più colorato:
ti colpii forse perché ero in disparte.
Fotografia © K. Kabegami
2011
Le tende al vento come le bandiere
di questa nuova dolce primavera
i deliziosi haiku del mattino,
mantra recitati al cielo di aprile.
Nel vaso le corone dei narcisi
e il profumo di donna dei giacinti,
prendo per mano il mio languore e scrivo
una poesia sul taccuino nero.
Alice Dalton Brown, “Long golden day”
2011
Rimango qui seduto ad osservare
la prima verde peluria dei pioppi,
la luce di primavera che inonda
il piano di legno dello scrittoio
e disegna ombre lievi sulle carte,
prismi sul fermacarte di Murano.
Il languore del primo pomeriggio
ha la dolcezza di una poesia.
Melissa Anne Miller, “Spring afternoon, Cambridge Street”
2011
Nel cerchio chiaro della notte vanno
i lumi delle case - sono vele
disperse nell'oceano sconfinato
segnato dalle luci delle insegne.
Dove sbiadisce l'ultima collina
forse i castagni celano segreti
ma sono troppo lontani da udire
i discorsi perduti dentro i boschi.
Qui la memoria è un oscuro portone:
picchi il battente e al suo suono cupo
baratti il prezzo dell'ultimo sogno.
Fotografia © Fred Miranda
2011
