Se guardando nell'aria della sera
oltre i calici viola della piazza
oltre il ferro battuto e le ringhiere
oltre i tetti bagnati dalla luna
ho colto un piccolo graffio di cielo
e l'ho chiamato speranza, null’altro
ho chiesto se non questo tuo sorriso
disegnato al mio fianco nella notte.
E mi appiglio al suo ricamo segreto.
Brigitte Hayden, “Venice by moonlight”
2011
Sono qui, immerso dentro il verde nuovo
come un pesce in una boccia di vetro
e guardo saltellare le cornacchie
lungo i prati bianchi di margherite.
Lascio che il tufo dei viali mi impolveri
le scarpe, sono il viandante leggero
della mattina, sono il pellegrino
tra le pagode della primavera.
Milano, Parco Sempione – Fotografia © Daniele Riva
2011
Esplode di luci la grande sera
di primavera e mette in fila haiku
nell'aiuola fiorita di giacinti.
«Cerco profumi tra i susini, guardo
la gronda» recita l'amico Bashō.
Bevo la notte con avidità,
come il ricordo di un bacio perduto:
sa delle grandi stelle di magnolia.
Vincent Van Gogh, “La Nuit étoilée”
2011
Seguo fantasmi per le antiche strade
- ora si vestono di primavera
i miei ricordi, oziano al nuovo sole
sulle panchine davanti alle chiese.
E mi chiamano da un poggiolo, gridano
un saluto dal sommo di un palazzo,
stendono striscioni come lenzuola.
Io continuo a camminare, legato
come Odisseo all'albero maestro.
Antonio Sgarbossa, “Walking downtown”
2011
Quando tu sei sfiduciata e mi parli
dell'amaro che senti, mi domandi
talora se questo è vivere, se
siamo nati per soffrire. Anche oggi.
E ti ho condotta quassù, dove il cielo
è un lenzuolo azzurro di bucato
appena steso su monti e pianure.
Laggiù anche la frenetica città
sembra ferma nel vento della valle
che porta via con sé tutti gli affanni.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Arduo è il percorso, sottile l'indagine:
occorre districarsi tra le ombre,
farsi largo tra ingannevoli specchi
e distinguere dal falso il vero
mentre i pensieri corrono e si intersecano,
mentre mutano forma i sentimenti.
Quello che resta è la verità.
Quello che resta, infine, è la poesia.
Marilyn Cavin, “Pierres apparentes sans histoire”
2011
