Profuma il calicanto dentro il vaso,
i poeti greci parlano d'amore
e il giorno con lentezza va sciogliendosi
nel bicchiere rosato del tramonto.
Ghiorgos Seferis disegna il tuo viso
e nelle sue parole io intaglio
in questi giorni freddi la tua assenza,
stordito dall'aroma di quei fiori.
Irma Bernasconi, “Ramo di calicanto”
2011
Luoghi perduti nella mia memoria,
isole dove ho nascosto tesori
come il pirata che rubò i tuoi occhi
e che ebbe forse un giorno la mia faccia.
Ma non ho mai tracciato dettagliate
mappe, non ho segnato con la croce
il punto esatto e fin dove scavare:
e così il mio cercare è solo vano.
Fotografia © Bay of Islands
1999
Scende il pallore triste della nebbia
e cade l'imbrunire sugli specchi,
sul vecchio tavolo ingombro di versi
che dicono di un amore lontano
come fosse soltanto oltre le tende,
dall'altro lato della cancellata.
L'oscurità non è cupa ferita
ma sollievo al dolore del tramonto.
Steve Newport, “Sunset room”
2011
Colgo il tramonto di arancia e cannella
disteso sui rami nudi d’inverno,
sulla stanchezza grigia dei sobborghi
che si allargano dove la campagna
è un susseguirsi di stoppie bruciate.
E con la gioia dolce di un bimbo
scopro le gemme rosse delle rose
sparse sui rami verdi tra le spine
come gioielli sul panno dell’orafo.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Galleggia l'iride della benzina
sull'asfalto bagnato del mattino.
Dentro quell'arcobaleno sintetico
vanno le nuvole d'oro dell'alba
e tutta la voglia di primavera.
Cammino tra i parchi e sono l'aruspice
di febbraio: se scorgo un fiore timido,
i ciuffi verdi che a marzo saranno
i narcisi, sorrido e mi rinfranco.
Fotografia © Mikesjournal
2011
Se metto in fila i giorni e poi li conto
disegno un grafico di debolezze
e di felicità, montagne russe
di albe e tramonti, di mezzogiorni e sere.
Tu mi dici «Dimentica il passato,
devi lanciarti a tuffo nel futuro».
Ma io non posso: ancorato all'oggi,
continuo a bilanciarmi su quel filo.
Fotografia © Salute Internazionale Info
2011
Albeggia, sono trascorsi anni ormai.
Non è più l'appartamento del mare
ma la mia vecchia casa di collina.
Lei, non l'ho più incontrata - solamente
una volta mi è sembrato di scorgerla
dalle parti di Via Spallanzani:
non era lei ma un ricordo spettrale
nelle dolci strade di primavera.
Non c'è bisogno: lei torna ogni sera
nei rossi tramonti a spargere sale
sulle ferite non rimarginate.
Ma adesso albeggia e la mia mente è chiara.
Fotografia © Daniele Riva
2011
