Sui giornali di oggi l'assassino
ha una pecetta nera sugli occhi.
La vittima ci guarda invece triste
e bionda dal rettangolino in alto.
E mi indigna la grossa linea nera:
è il segno di quella stessa giustizia
che gli ha dato libertà di uccidere.
Gli occhi della donna ci domandano
perché. Perché non l'abbiamo salvata?
Perché sono così crudeli gli uomini?
Fotografia © Fresh Express
2010
La pioggia sui colori della fiera
è una pellicola di nostalgia.
Le luminarie delle bancarelle
si specchiano sul lucido pavé.
Cammino tra montagne di dolciumi,
respiro il fumo dei caldarrostai,
l'aroma delle delizie del sud
e il tempo, il tempo non è mai passato.
I miei occhi sono occhi di bambino.
Fotografia © Merateonline
2010
E dunque i poeti sono domande,
dolcissimi punti interrogativi
disseminati come stelle in cielo,
fedeli che interpellano l'oracolo
e gli chiedono conto di ogni cosa.
Perché non è nel punto esclamativo,
non è nella certezza bieca, ma
è nella domanda la verità.
Immagine © Virtual Assistance
2010
È la voce del tempo che ricami
in trine e ragnatele di memorie,
un nonnulla che rivesti di carne
e di profumi, che lasci girare
nella bocca cercando sensazioni.
E la parola detta ricrea un mondo,
ricostruisce l'ultimo salotto,
il cielo grigio dietro le finestre
che già gridava a tutti e due addio.
Adesso guardi fuori e splende il sole.
Edward Hopper, “Room in Brooklyn”
2010
Tu concentri l'infinito in un punto
e tu stessa rimani nel suo fondo
come luce di stella da remoti
tempi e da lontani universi giunta.
Sei l'atomo che in sé racchiude tutto,
ciò che è desiderato e chi desidera,
colui che ama e colei che è amata,
ogni cosa è in te, poesia, ogni cosa.
Fotografia © Sobre poema e poesia
2010
Porto in tasca il talismano dell'alba,
il chiarore soffiato dentro i vetri
della porta affacciata sul balcone.
Come quelle castagne d'india che
qualcuno tiene contro il raffreddore
e sfrega di tanto in tanto distratto.
Il compito che gli ho affidato adesso
è di condurmi nel tuo regno, amore.
Fotografia © DR
2010
Il mondo è nei tuoi occhi se ne resto
estasiato e vi leggo le strade
e mi abbevero ai suoi laghi profondi,
se mi cerco tra immagini e figure.
È attraverso di te dunque che esisto,
che fuoriesco dal reame del sogno
per incarnarmi in questo presente
fatto di tegole ebbre di neve.
Fotografia © Laauraa
2010
