Trascorri, tempo, filo che si dipana
lungo i giorni e li cuce in lunga serie
come collane fatte di perline.
E scorre la vita sul tuo percorso,
fiume che scende nel tuo letto aspro
e combatte battaglie sui tuoi ponti.
Quello che si ha, quello che manca... tutto
passa sulle tue rive senza fine.
Georgia O’Keeffe, “Blue river”
2010
Si sfogliano le rose dentro il vaso
nel languido crepuscolo di giugno
che accende il cielo di dolcezze nuove.
Si sfogliano ugualmente i nostri giorni
nel calendario delle sere lunghe
e amaramente il tempo se ne va.
Resta nell'aria il profumo dei tigli
a contendere la notte alla luna.
Fotografia © DR
2010
Questo tramonto rosa doloroso
allunga strisce sopra le coline,
ferisce il mio ricordo e le mie attese.
Dalla finestra a nord la luce viva
d'estate si riverbera fluendo
come acqua di fonte sugli specchi.
La mia inquietudine è passeggera
- verrà la notte e la dissolverà.
Fotografia © DR
2009
La brezza calda che viene dal mare
mi porta il tuo bacio avvolto in un cespo
di papaveri: sento sulle labbra
il sale amaro della nostalgia.
Chiudo gli occhi e sei tu in questa estate
che comincia, ancora ci apparteniamo
come se il tempo non fosse trascorso.
Nel vento c'è il sigillo dell'amore.
Karen Lafferty, “Poppies”
2010
L'incendio occidentale ora distende
i suoi colori sulla tavolozza,
mischia l'azzurro, il bruno, l'arancione,
illumina di giallo l'orizzonte.
Si dovrà vivere, essere felici
ancora come questa sera dolce
che tinge rosa i muri di riflesso.
Si dovrà amare anche quando l'inverno
ci investirà con le sue nebbie grigie.
Fotografia © DR
2010
“In questo mondo ove dimentichiamo,
ombre siamo di chi siamo”.
FERNANDO PESSOA
Se ti dimentico, allora tu sei
mia e ti possiedo come non ti ho mai
avuta, ti ho per come ti vorrei,
per come tu non sei né mai sarai.
È nell'oblio, nel rimpianto che torni
con un'indeterminata vaghezza,
con il languore che hanno certi giorni
quando il tramonto giunge, la dolcezza
infinita che lacera il crepuscolo
lasciandovi ferite rosso sangue.
Dimenticata, sì che tu sei mia:
sei il piacere che dà il massaggio al muscolo
contratto, sei l'alone di magia
che ti sorprende lasciandoti esangue.
Edward Munch, “Sogno di una notte d’estate”
1999
