È il solstizio d’estate

"È il solstizio d’oro su i campi

esperii, è il solstizio d’estate".

GABRIELE D'ANNUNZIO, Maia

Lascito della pioggia sono questi

giorni sereni, in un rigoglio verde

- la sera sparge i suoi raggi di porpora

credendo forse di versarli in mare.

Siedo e leggo la Maia di D'Annunzio,

fondo la sua Grecia e la mia, questa

estate che nasce con tante altre

che la memoria ventila nel campo.

FOTOGRAFIA © SHEILA BROWN/PUBLIC DOMAIN PICTURES

2024

Un altro solstizio

Così a un altro solstizio il tuo ricordo

si lega, anniversario di un amore

caduto nel gorgo degli anni, perso

sulla linea del tempo. Canta il cuculo

da qualche parte nel tramonto, lancia

il suo grido solitario alla sera.

Mi porta te il segnavia dell’anno,

resto a guardare il cielo farsi rosso.

FOTOGRAFIA © PEDRO SZEKELY

2024

I soliti discorsi

I nostri soliti discorsi formano

il tessuto della mattina, vaste

lagune dove il giorno irrompe e scioglie

i suoi colori - così la domenica

trascorsa diventa un tappeto, versa

il suo disegno di normalità

su questo lunedì dal cielo incerto,

irresoluto come i nostri cuori.

JONELLE SUMMERFIELD, "CAFFÈ A PARIGI"

2024

Nella pioggia che cade

Ti ascolto come ascolto questa pioggia,

io ti sento giungere da lontano

ed è adesso ed è ieri e anche domani.

Sei quello che siamo stati e che siamo

e saremo, ricordo, speranza e sogno

che questa illusione riesce a creare.

Nella pioggia che cade, sei anche lì.

RAFAL OLBINSKI, "DONNA CON TULIPANI"

2024

Marostica

La città sotto una pioggia leggera

sfoggia i suoi gioielli, torri e palazzi

e la lunga collana delle mura

- noi qui, nella celebre piazza, come

due pezzi degli scacchi: la partita

è sempre quella, il gioco dell’amore.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2024

L’alba sa promettere

Ora è mattina - la notte è trascorsa

e le tende si illuminano chiare.

Ancora non so se verrai, se

dovrò attenderti nel dehors di un bar.

È il tempo in cui tutto è sospeso, quando

ancora mostra le facce il possibile

come un solido. L'alba sa promettere,

toccherà al giorno saper mantenere.

FOTOGRAFIA © ANNE/FLICKR

2024

Dove non sono

Adesso un cielo di damasco azzurro

copre fossati e merlature, scende

fino a chinarsi nel quarzo dell'acqua.

Dove tu sei. Dove la città si apre

allo sguardo e libera le sue doti

come un volo di uccelli nella sera.

Dove non sono. Qui un vetro di pioggia

si frappone tra me e un giardino verde,

prepara un grigio, umido tramonto.

Ma siamo nella stessa nostalgia.

RAFAL OLBINSKI, "NASCONDINO"

2024