Ciò che resta di una notte

La ragnatela del sogno si disintegra,

la luce delle sei e mezza già penetra,

come una gatta che raspa alla porta

- resto a metà tra due mondi, perplesso

a riannodare i fili, a domandarmi

il perché di talune incongruenze

(la sposa in smoking, residui di film,

un luna park, e tu perché non c'eri?)

È tutto ciò che resta di una notte,

scaglie - dove sarà finito l'oro?

DIPINTO DI ROB GONSALVES

2021

Verso sera

Il campo verso sera si trasforma

in immensa coperta di ciniglia

e le nuvole vi soffiano sopra

come Eolo nelle antiche illustrazioni.

Tu siedi con le ginocchia serrate

e il divano trabocca di cuscini.

È la stessa attesa che freme, il cromo

della luce che lentamente varia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

I sogni la mattina

I sogni la mattina sono letti

sfatti, pensieri sbrindellati presi

nella rete del giorno. C’eri tu

questa notte che guidavi le danze,

che dirigevi l’orchestra del cuore,

bionda come sempre parlavi e agivi

con fare sicuro finché non è

giunta la luce grigia di novembre.

FOTOGRAFIA © FREEIMAGES

2021

L’odore del freddo

L’odore del freddo stasera riempie

l’aria su questo balcone d’autunno

- tu dici come brillano le stelle

ma qui cadono le foglie del fico,

scricchiolano secche sotto le scarpe.

Siamo sempre così, sempre sospesi

tra il cielo e la terra con ali d’angelo

e questi gravosi corpi di creta.

VLADIMIR KUSH, "I GIOCHI DELLA LUNA PIENA"

2021

Lo xilofono giallo

Il vento suona nacchere di carpini,

lo xilofono giallo del filare

- sospende questa sua brezza leggera

come ragnatela e cattura mosche

di luce, infinitesimi istanti

strappati alla memoria del mattino.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

Vie di cristallo

Percorriamo strade che solo noi vediamo,

che appaiono improvvise nel tramonto,

vie di cristallo che la luce rende

visibili, che rivela la musica

quando va risalendone le scale.

Noi, un uomo e una donna tra le pareti

in fiamme, equilibristi lungo un filo

trasparente che nemmeno esiste.

DIPINTO DI VLADIMIR KUSH

2021

Lì da te

"La sera in cui non sei… la sera

in cui ti desidero".

MEIRA DELMAR

Dopo la pioggia si è aperto improvviso

il cielo come un sipario vermiglio

- è fuggito da te ancora il pensiero,

si è rifugiato dentro le tue braccia.

Sono rimasto lì immobile, in piedi

davanti alla finestra ma la mente

marinara navigava via veloce,

per qualche istante era lì, lì da te.

FOTOGRAFIA © PETR KRATOCHVIL

2021