Certe volte mi sembra di rincorrere
il tempo, che scivoli via come
gli orologi di Salvador Dalí,
liquefacendosi nella giornata.
Lo vedo lì davanti, sotto forma
di appuntamento o luogo dove andare
ma è già tardi, si fa sempre più tardi,
per non restare indietro devo correre.
Tramonta già. Si accendono le luci
delle case, le stanze calde dove
la gente legge o gioca con i figli,
o beve un tè guardando la tivù.
È un’ora così dolce in autunno,
gialla del giallo di foglie e fanali,
accesa dal colore del crepuscolo:
una fiamma che sa scaldare il cuore.
E quando ci sentiamo per telefono
il mondo tutto intorno si vanifica
- le foglie gialle dei tigli, gli autobus
che transitano nel vasto piazzale,
la tua cucina, la tazza di tè.
Siamo presi di noi, di questa bolla
che abbiamo creato e che ci contiene.
Riusciamo a vederci senza vederci.
Persi nell'ultimo DPCM
siamo Dante che vaga per l'Inferno,
siamo Icaro nel tetro labirinto
dei divieti e non abbiamo nemmeno
il filo di Arianna - ci vuole un genio
per attraversare il burocratese,
per pesare ogni singola parola.
Ai poeti basta l'immaginazione.
Ti lancio baci da una parte all'altra
- sono frecce, strali, dardi infuocati
mentre partono navi e fazzoletti
bianchi salutano dal molo immobile.
Tu ti sposi con i miei baci, li stampi
in quadricromia, li appendi al muro,
li infilzi con spilli, li collezioni
li catturi quando escono, al crepuscolo.
2020