Dormivo quando mi baciasti

Dormivo quando mi baciasti - forse
inseguivo i miei draghi in fase REM
o più semplicemente archiviavo
gli avvenimenti del giorno, all'inconscio
spiegavo questo e quello, perché e come.
Ma lo sentii eccome quel bacio, dolce
e delicato come fosse un petalo
di rosa sulla mia fronte serena.

FOTOGRAFIA DA PINTEREST

2020

Il pulviscolo dei pioppi

Un quadrato di sole tra le case
fa vibrare le luci del tramonto
- lo attraversa il pulviscolo dei pioppi
e quel re Mida lo tramuta in oro.
È una sera così dolce, sospesa
a nuvole che annunciano tempesta.
Anche l’anima, fragile e leggera,
si indora e galleggia come quel polline.

FOTOGRAFIA © CURTIS NEWTON - (CC BY-NC-SA 2.0)

2020

Un oceano verde

Mi tuffo in un oceano verde queste
mattine di un aprile rigoglioso
- bevo il caffè e nuoto nella freschezza
delle foglie dei carpini, il pensiero
va al largo, oltre le boe dell'illusione.
E ripesco memorie, lascio fremere
attinie colorate di emozioni,
galleggio su un mare di clorofilla.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2020

Nasce il cielo

Dai tuoi fiori dipinti ad acquarello
nasce il cielo con il suo sussurrare
di foglie, con l'elegia degli uccelli
all'alba - e l'onda si frange, cancella
le orme del sogno della notte, liscia
la battigia del giorno, sfiora steli
di giuncheti e movimenti dell'anima.
E io, io rinasco dentro il tuo amore.

ACQUARELLO © THIMBLESPARROW/ETSY

2020

Cronache dal coronavirus #30

La "Fase 2"

Tutto cambia perché mai nulla cambi
- la gattoparda Italia è sempre uguale
e il presidente strombazza in tivù
grandi mutamenti che non esistono.
Viviamo dentro un incubo a metà
tra millenovecentottantaquattro
di George Orwell e un racconto di Borges:
"Puoi uscire, però rimani a casa".

FOTOGRAFIA © ANSA

2020

La mia Penelope

Sei la mia Penelope, tu che tessi
una tela di albe e di tramonti
con me, che la ricami e la trapunti
a catenella e a cordoncino, a spiga
e a spina, a croce, a raso, a smerlo, a erba…
Ma tu sei una Penelope a rovescio
che di notte cuce arazzi di sogno
e di giorno lentamente li disfa.

DORA WHEELER KEITH, "PENELOPE DISFA LA SUA TELA DI NOTTE"

2020

Io qui, tu là

Siedi nel tuo giardino colorato
- vedo le fronde che il vento di aprile
fa ondeggiare, i capelli che si spettinano.

Io qui solfeggio parole, le muto
in versi, le trascrivo fedelmente
con le dita sulla tastiera nera.

E vorremmo essere entrambi - tu in questa
stanza, io su quella sedia di resina.

DEBRA SISSON, "SEDIA DA GIARDINO"

2020