Stanotte il vento ha radunato foglie,
ha ammassato quelle gialle dei carpini
e quelle rosse del corniolo in piccoli
mucchi ordinati davanti alla porta
seguendo le commessure del porfido.
Come il gatto che lascia il topolino
o la lucertola sullo zerbino.
2018
Viaggiamo lungo le strade d’autunno
sorpresi da fiammate nei giardini
- arde il sole di ottobre ancora caldo,
brucia nel giallo e rosso delle foglie.
E cogliamo la stagione sospesa
come un cachi, come una melagrana,
gustiamo quella sua dolcezza aspra
quale tutte le cose che finiscono.
2018
Avremo mari da sentir cantare
da una ringhiera - la bassa marea
del mattino spezzerà il cielo
in mille schegge, tramonti vermiglio
vi spegneranno tizzoni di sole,
i moli coloreranno le onde…
E, se sentirai freddo, con dolcezza
poserò la mia giacca sulle tue spalle.
2018
Noi che non ci allacciamo in un tango
e camminiamo a passo di pianura
per arrivare a sfiorarci le mani,
delle stagioni ferite facciamo
un giardino dove sogni fioriscono
più rossi del fuoco del tramonto.
E li annaffiamo giorno dopo giorno,
e li annusiamo, dolci più del miele.
2018
Dalla finestra occhieggia Marte - rossa
lanterna nella notte di ottobre
che nasce. Foglie stormiscono al vento,
altre veleggiano nella corrente
del buio, nell’oceano sterminato.
E ti penso lontana anche stasera,
e ti desidero con tanta forza
qui - all’orizzonte si è accesa Venere.
2018
"Amore mio,
ti perdono l'assenza,
ti esento dalla ferita".
ANA MARÍA IZA
Duole la tua assenza come una benda
strappata - non la sa affatto lenire
questa consolazione di saperti
altrove, di immaginarti lì, vivere
in altri luoghi, in mezzo ad altra gente.
Come una lettera che scrivo e strappo
di continuo, lasciando che i brandelli
bianchi volteggino in aria, sei tu.
2018
