La luce rosa della sera allaga
la casa con i suoi toni confetto,
ne fa una dolce dimora del Sud,
cattedrale di sogni e di vetrate.
Sono le nuvole che ardono in cielo
e riflettono fin qui il loro incendio
- come un amore lontano che brucia
di desiderio fino in fondo all’anima.
2018
“...e tu mi doni la tua voce che è
più dolce di un canto di Sirena”.
PAOLO SILENZIARIO
La tua voce che mi parla e mi chiama
amore, che dice del tempo, che racconta
le cose del piccolo mondo d’ogni
giorno e quelle dei massimi sistemi,
la tua voce che mi tenta e mi avvince
- io, sai bene che mi trovo a mio agio
nelle vesti di Odisseo, ascolterei
per ore e ore il tuo canto di Sirena.
2018
9 settembre 1998 – 9 settembre 2018
Emozioni che come un fiume scorrono,
canzoni che si legano ai ricordi,
dipanano il filo degli anni, sciolgono
parole e note che hanno accompagnato una vita.
Pensieri e parole che ho associato
a volti di donne, a visi di amici
con cui ho affrontato rapide di giorni.
Mi ritorni in mente, Lucio carissimo,
non solo in questo triste anniversario:
la tua musica suona dentro me.
2018
Ho agitato per anni il fazzoletto
del passato, come in un vecchio film
saluta chi parte con il piroscafo.
In realtà ero smarrito nel ricordo,
perso in un labirinto senza uscita.
Alla fine ho trovato il tuo filo,
ho seguito quella sua traccia rossa
che mi ha condotto a questo carpe diem,
libero dalla polvere di ieri.
2018
È una notte d'autostrada, passata
a centotrenta all'ora tra gli autogrill
e le luci degli stop - svelti corrono
i paesi con le torri e i campanili.
Brilla una mezza luna gialla sopra
Venere -tu dove lampi lontani
accendono per un attimo il cielo
mi penserai con questa intensità?
2018
Ieri oggi e domani si accavallano
nei nostri discorsi - come i pupazzi
a molla dell'infanzia vanno e tornano.
Ma abbiamo innalzato le vele adesso
e navighiamo mari conosciuti,
i cieli sono sempre quegli stessi.
Mutiamo noi, nostromi e mozzi, issiamo
una randa all'alba e già vi riverbera
la luce arancione del tramonto.
2018
“Dove non ci ritroviamo non c'è poesia”.
HELLE BUSACCA
Questa voce che fluisce di continuo,
questo modo che ho di analizzare
il giorno che sorge e declina, il fiume
che scorre come il tempo inesorabile,
la farfalla azzurra in volo sull’erba,
non può essere altro che quello che sono.
Foglio su foglio, pagina su pagina,
come una roccia sedimentata.
2018
