Memorie di oggi, memorie di questo
giorno che un tempo indossò i vestiti
del mito e che ora è superato in nome
tuo, reso inutile dal tuo sorriso.
Appeso come un’icona antica,
archiviato nel covo dei pensieri,
abbandonato come un osso di seppia
alle correnti di un amato mare.
2018
La sera premono i ricordi, sfuggono
al gomitolo fili colorati
- riannodano antichi giorni, memorie,
ora che l’estate è nel suo rigoglio.
E tornano i sapori, quei profumi
che hanno le località di mare.
Intanto rovescia la sua colata
di rame il tramonto e l’anima
oscilla tra bellezza e nostalgia.
2018
I segnali di fumo del crepuscolo
sono oroscopi in cui leggo le mie
emozioni - dall’altra stanza suona
Battiato, «La stagione dell'amore
viene e va» e provo a ricomporre il puzzle
su quella frase, a costruire castelli
che si dissolvono l’uno sull’altro
come quei bioccoli di nubi grigie.
2018
Esce aroma di caffè dalla macchina
del bar - riempie la strada di domenica
dalle porte spalancate su luglio.
Camminare nel sole del mattino
ha un gusto dolce, quello dell’estate
che governa sul suo regno di luce.
E andiamo senza fretta, come pesci
nell’acquario cristallino del paese.
2018
Leggo sulla sdraio, l’estate è calda,
mia madre viene dal mare, è andata
a bagnare i piedi. Tra poco avrà inizio
la grande avventura del liceo classico.
In quella spiaggia rimango sospeso
tra due tempi, smarrito nello specchio
di Alice - anche l’amore mi tende
agguati sotto forma di un’amica
che ha la mia età e un sorriso disarmante.
Buonanotte alle stelle, a Vega e Antares,
alla musica che suona lontano
in un giardino dove si fa festa.
Buonanotte a questo giorno che va,
la sua tessera presto finirà
a comporre il mosaico di ieri.
Buonanotte al giorno che verrà,
alle lenzuola fresche di bucato,
alla luce che filtrerà all’alba.
E buonanotte a te, amore mio,
che dal pensiero passi già nel sogno.
2018
Così l’anniversario di un addio
non lascia più traccia - anche la macchia
di sangue con il tempo se ne va.
Eppure quella mattina di luglio
sotto un cielo di piombo fuso e d’afa
sembrava eterno l’amore giurato.
Diventammo i protagonisti veri
delle tristi poesie di Catullo
che leggevamo la sera sul dondolo...
2018
