Trent’anni sono trascorsi da allora
- il fiume del tempo è disceso a valle,
ha subito inondazioni, infilato
ponti, ha visto feste sulle sue sponde.
Ma vivido è il ricordo di quel mattino
con nevicate di semi di pioppo
e la luce verde che da Marlengo
cadeva sulla pista dell’ippodromo.
Ero un soldato d’Italia quel giorno.
Era primavera, ero un ragazzo...
2018
Il tuo sorriso ha il colore dei fiori
che mi circondano in questo giardino.
E tu sei l'azalea, sei l'orchidea
selvaggia che nutre l'amore cieco.
Sei rosa e aquilegia, sei profumo
che si riversa intorno e mi pervade.
Mi lascio inebriare, ubriaco di te
e dell'onda con cui tu mi travolgi.
2018
Soffia la breva che viene dal lago
e immagini le ville, quei giardini
fioriti, i pescatori con le reti.
Ti sembra di cogliere dentro il vento
essenze di azalee, aromi di acqua
dolce, vedi i riflessi di montagne.
Così è la lontananza, così spinge
il desiderio alle cose volute:
così ti penso quando non ci sei.
2018
La notte si consuma e noi lontani
in attesa del giorno sospiriamo.
Non è più la voce della memoria
che mi risveglia, non sono quei fuochi
di ieri che muoiono nelle braci
del mattino nel bivacco del letto.
È un bagliore incantato che proviene
da te, da me, che incomincia a sorgere.
2018
Il tempo passa, altri mattoni ho messo
tra me e te - eravamo a un passo, chilometri
che i piedi si sarebbero mangiati.
Sembra essere il mio destino questo,
sono il ragno che costruisce la tela
e quando sta piombando sulla preda
vede il suo desiderio infranto
da una folata di vento, da un colpo
di mano. E ricomincia da capo.
2018
Brevi sogni interrotti questa notte
hanno attraversato il sonno, ondate
che riportavano a riva conchiglie
e ossi di seppia. Ma non li ho raccolti,
non sono riuscito ad afferrarli.
Sono rimasto come prigioniero
- l’osservatore che tutto osserva
ma che per sortilegio nulla può
ricordare. E nel sogno c’eri tu...
2018
Viaggiando in autostrada verso nord
mi sorprendono i prati di papaveri,
rosse lagune che il vento increspa
- e torna il ricordo di altri viaggi
in un maggio lontano, nostalgia
di ciò che fu: il tempo suona le corde
della sua cetra mentre ancora l’Adige
serpeggia in un frantumarsi di specchi.
2018
