“Sono lo spettatore l’attore l’autore”.
PAUL ÉLUARD
La poesia si scrive da sé, lascia
la sua traccia come bava di chiocciola
- polvere di grafite, inchiostro, pixel,
sul foglio, sul taccuino, sullo schermo.
I miei occhi, il mio cuore sono solo
il tramite che lega l’emozione
- sono il pescatore che in riva al mare
cuce reti di parole già dette.
2015
Tu, come una donna di Matisse, nuda
in un’opulenza di te e di fiori
- il damasco del tappeto, la pianta
in vaso replicata dallo specchio.
E reclini la testa nella nube
di questo sogno artistico, mi guardi
dal tuo oceano di capelli e io
mi perdo, pesce rosso in una boccia.
2015
I ricordi hanno onde rosse e d’oro
come riflessi su una tenda chiara
- il giorno che dolcemente tramonta
e disegna sui vetri il suo saluto.
L’emozione si rinnova ma è gusto
di spettatore seduto in poltrona,
come chi assiste al film della sua vita
- la memoria è un tesoro che non brilla.
2015
Stende un drappeggio di colline il giorno,
la strada è verde nella luce chiara
- fa del lago una distesa di zinco,
una lamiera increspata di onde.
Il vento che bulina grigie nuvole
in un cielo indeciso gonfia vele
e bandiere - la sua lama affilata
incide già la pioggia a Pescarenico.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2015
Andiamo per giardini rosa come
per vagoni d’amore - primavera
ci guida lungo i viali damascati,
prende le nostre mani e le battezza.
Camminiamo sospesi tra le nuvole
e sono fiori di ciliegio e glicini,
passeggiamo nei parchi del tramonto
e ci sentiamo l’anima negli occhi.
2015
Sorridi e con i tuoi occhi di terra
scandagli il mio mare più profondo
- neppure un abisso ti sfuggirà.
Tu conosci la mia notte e il mio giorno,
frughi l’anima come un ripostiglio,
e scovi tutto l’amore che vuoi.
Sorridi e il tuo sorriso è una promessa
che profuma dolce di gelsomino
e brucia come sale sulla pelle.
2015
Viaggiamo tra le stelle questa notte
di aprile - carpini verdi precipitano
nel buio, l’altra faccia della luna
è un’ombra d’oro dietro il mezzo disco.
Voliamo come amanti di Chagall
nel profumo pulito dei ligustri -
ci inebria di più quell’odore o quello
dell’amore che ci impregna l’anima?
2015
