È di polvere rosa il cielo, quasi
che un intero deserto per incanto
vi sia stato portato dal libeccio.
Sono soltanto le prime avvisaglie
di quello che sarà un interminabile
tramonto - lotta cruenta di dei
o amore consumato nel crepuscolo.
E la tua assenza è dolce e insopportabile.
2015
Le colonne di fumo della sera,
questo arancione che divampa e allaga
i campi oltre le stoppie nude, infiamma
i candelabri neri delle querce.
Il cielo di gennaio è un acquerello
sospeso sulle travi del balcone,
colpi di spugna e pennellate segnano
la tela sempre nuova del ponente.
2015
C’è una casa in collina illuminata
come un presepe nel mattino chiaro
- il sole che sorge infiamma gli specchi
rossi delle vetrate esposte a sud.
Piccola meraviglia nel consueto
paesaggio, brucia come una memoria
perduta e recuperata, si accende
come la voce della nostalgia.
2015
Io mi travesto da raggio di sole,
entro nei tuoi sogni e ci porto un cielo
d’estate azzurro e sereno con qualche
bioccolo di nuvolette lanose.
Adesso fuori è l’inverno, sebbene
il grigio sia solamente accennato
e il gelo quest’anno ancora non morda.
Ma dentro te ora brucia quel mio sogno.
2015
Sfuma il giorno in vapori di benzina
brucia incensi di sandalo e limone
- rosso di sera e tu non sei vicina,
mi resta solo l’immaginazione.
Ma non puoi stringere un aggrovigliato
ricordo o accarezzare la speranza
sui capelli - rimane indecifrato
l’amore, è un riflesso che danza.
2015
Ti dono queste rose della sera,
tu petalo per petalo dischiudile
- ti parleranno come le conchiglie
con la voce del mare e del silenzio,
diranno quello che in fondo già sai,
quello che covi nel tuo cuore caldo,
nel nido più puro del sentimento:
ti diranno, le rose, che ti amo.
2015
Oggi ho spostato il tavolo, così
da vedere il crepuscolo la sera,
mentre lavoro alle mie carte o leggo.
Di tanto in tanto alzo la testa e osservo
lo sfilacciarsi lento delle nuvole
o il colore mutato all’improvviso.
Quel tramontare diventa poesia,
è arte - la mia sindrome di Stendhal.
2015
