Tra queste vigne il tempo è quasi fermo,
estraneo alle sparute automobili
che si avventurano sullo sterrato.
Laggiù nel giorno di festa si perde
nella foschia l'assolata pianura,
e le torri si stagliano minuscole.
Conta di più il germoglio fuoriuscito
dalla vite per la mano sapiente
del contadino che annoda il salice.
Il sole annidato nell'abbazia
accende le monofore - i riflessi
sono già dorate promesse d'uva.
2013
Il glicine fiorito tardi tinge
la facciata della casa antica
- una meraviglia violetta accesa
nel mattino che dà alla luce il sole.
Mi inebria il suo profumo, mi stordisce,
mi avvolge questo suo tempo perduto
che sa di Proust e Gozzano, mi lascia
negli occhi il suo colore mentre passo.
La felicità è un fiore improvviso.
2013
La luce del ricordo come un faro
che si illumina in una notte buia,
la luce che quel mattino cadeva
giù dai lucernari della Centrale
su un treno grigio e blu di nostalgia
pronto a partire tra valigie e rimpianti.
La luce che in questo giorno d'aprile
sorride di quell'ansia divenuta
solamente una tenera memoria.
2013
Da un nido rubato il cuculo intona
la musica del mattino di aprile,
araldo che è venuto da lontano
ad annunciare questa primavera.
La pioggia cade a ravvivare il verde,
giovinezza che brucia di vigore
- la sua mano invisibile disperde
narcisi e tulipani nelle aiuole.
E noi lasciamo che quest'aria umida
ci avvolga come un lenzuolo bagnato,
vinti dalla stanchezza dell'amore.
2013
Viola l'ultimo cielo della sera
dove il lago corteggia le colline.
Un bagliore selvaggio di poesia
che infiamma l'anima e la induce a credere
che questa vita abbia un senso profondo.
Guardo smorire quella luce appesa
al chiodo di Espero come un quadro:
un sortilegio di felicità.
2013
Così danzi nel cuore della notte,
ondeggi nelle lagune del sogno
tra echi di luce e desideri fusi
con le caselle vuote dei ricordi.
Sei un fiore di porpora che sboccia
sulle rive di un fiume disseccato
dal tempo - l'esca che tendi è
un'illusione di felicità.
2013
La mano levata come a inseguire
un ricordo perduto sulla costa
o solo la direzione del vento
che spinge greggi di nuvole a est.
Questo è il tuo dono oggi, la memoria
incarnata nel vivo di un'immagine
mentre la sciarpa azzurra si distende
come un'alga in balia delle onde.
Ed è quello che di te mi rimane.
2013
