Le catenelle della pioggia legano
i pensieri - domani sarò a Napoli,
la borsa è già pronta nel corridoio.
Altro non è la cronaca di oggi,
l'odore del mare, la città stesa
tra il porto e il cielo, il sole e la passione.
Ruscella l'acqua con foga, disperde
gli uccelli di novembre - torno qui:
la stanza è fredda, Napoli è lontana.
2010
Ai capelli dorati della ninfa,
la tuta fine della danzatrice,
ho dedicato tutti i miei sguardi.
Le parole fluivano leggere,
svanivano nel pomeriggio caldo,
farfalle svolazzanti intorno a me.
La linea dell'orizzonte sbiadiva
tra case rosse e nugoli di polvere.
Quando se ne andò via, scese la sera.
John Atkinson Grimshaw, “Iris”
2008
Ora che sei lontana e più nessuno
infila il tuo nome in qualche discorso
neanche per caso neanche per errore,
adesso che sei assente e sei perduta,
adesso sei interamente mia.
Così talvolta penetri nel sogno
e confondi i miei giorni e le illusioni
e giuri falso il vero e vero il falso
posando la testa sulla mia spalla
prima di andartene come un fantasma.
Geoffrey Proud, “Voyage romantica”
2009
Con il vestito azzurro lei veniva
verso me e la mia vita quell'estate.
Cupido con le dita smemorate
scoccò una freccia priva di futuro.
Era l'amore - lo so - il gusto acerbo
mi allega il cuore come certi frutti.
Il suo sorriso è il ricordo che serbo
come conchiglia strappata ai marosi.
Era mia, la stringevo tra le braccia
e già sapevo che stavo perdendola,
avevo in bocca ormai l'amaro addio.
Una traccia perduta sulla sabbia
ma solida come incisa sul marmo:
il primo amore rifugge l'oblio.
Pam Carter, “Footsteps and orange sands”
2006
Io seguo i tuoi percorsi, li divino
nel volteggiare delle foglie gialle,
nelle scie di nebbia che al buio salgono
dai giardini spazzati dall’autunno.
Ti inseguo con la foga del segugio,
con la malizia di esperto detective
- forse dovrei comprare un impermeabile
come quelli di Colombo e Carvalho.
Resto a distanza perché temo che,
se finalmente dovessi raggiungerti,
io non saprei nemmeno riconoscerti,
trovandoti diversa dal ricordo.
Immagine © All OTR
2010
Noiosa solitudine, accompagni
anche oggi questo mio grigio novembre.
Ti metti lì in un angolo e non parli,
guardi la pioggia cadere sui tigli,
lucidare le grandi foglie gialle.
Siedi altera nel cuore della stanza
tra le strelitzie e il termosifone
e aspetti con me lei che non verrà.
Vilhelm Hammershoi, “Donna in un interno”, 1901
2010
Nell'aria odore di scirocco: qui
sa di pioggia e parole riversate
negli anfiteatri caldi di caffè,
sa di fumo di legna, dei bidoni
alti e anneriti dei caldarrostai.
Ti porterò lì e condividerò
con te l'ombrello e il sacco delle bucce,
ti donerò il mio cuore nella pioggia:
tu non considerarlo alla stregua
delle foglie cadute sull'asfalto.
Fotografia © Donato Buccella
2010
