Chiedo al tempo che scorre nel crepuscolo
«Ci sei?» ma nulla risponde la luce
che muore, nulla mi dice la sera
che scende accarezzandomi i capelli.
Chiedo al vento che agita le fronde
«Dove sei?» ma levantino mi parla
di vele e di pitosfori, di nevi
e scampanii, illudendomi ancora.
Fotografia © DR
2010
Aria di primavera al nuovo sole
che sommerge Milano e quei palazzi
ottocenteschi coperti di smog.
Felicità di un momento, improvvisa...
L'aria sembra pulita, il cielo terso,
due ragazze lungo Via Madonnina,
un istante di gioia tanto breve:
il cielo di primavera, la luce...
Per un istante mi sento felice,
per un momento, qui in Via Ponte Vetero.
Milano, Via Ponte Vetero © Milano Trasporti
1992
È il tuo ricordo che con le labbra rosse
viene a tentarmi, a torturarmi ancora
come un'acuta vergine di ferro.
«L'amore» mi grida, «sono l'amore,
sono io l'unico amore, ricorda».
Il bacio che fiorisce sulle labbra
è un piacere come un dolore dolce.
Immagine dal web
2010
Nella pioggia camminando si va,
spiando nei giardini Primavera
che lentamente esce dalle coltri,
divina femminile Madre Terra.
Ci sono gemme turgide di ortensie
e forre dove ardono le primule,
le zolle d'orto che attendono il seme,
i prati che si tingono di verde.
C'è l'amore nell'aria, nella pioggia,
c'è l'amore nel passo della donna
che va al treno sotto un ombrello viola.
Fotografia © Jacek Szmaglinski
2010
Al nero che borbotta hanno da dire:
quel tipo tracagnotto crede preghi
ma lui sta solo recitando versi
di Prévert, “Il concerto non riuscito”.
La donna che insegnava l'italiano
al liceo classico: «Lo lasci stare»
dice, «ignorante, e si vergogni almeno».
Allegro il nero sorride e continua
la sua strada, “Je vous souhaite une bonne
nuit... Dormez... Rêvez... Moi je m'en vais...”
Glynn Warren Philpot, “Negroin profile”
2010
Prendesti le mie mani per cavarne
il senso del tempo nei pomeriggi
lunghi di noia a seguire la sabbia
che rendeva visibile il grecale.
E così ogni mio gesto rivelava
l'amore, ogni parola, ogni contatto:
erano la traccia vivente di esso.
Ora tu sei lontana. Quella sabbia
continua a scorrere nel vento freddo.
Salvador Dalì, “Senza titolo”
2010
