Questo raggio di sole che si infila
tra le stecche marroni dell'imposta
rivela l'invisibile nell'aria.
Così rievoca i sogni la memoria,
così ridipinge vecchi ricordi
nell'eternità del tempo presente.
Appare all'improvviso, non chiamata,
e grida al cuore stanco del mattino:
ecco com'eri, ecco com'era lei...
Nel miracolo lieve del momento
riesci pesino a scordarti che allora
forse non eri neppure felice.
Patrick Adam, “Interior – Morning”
2008
Vorrei sdraiarmi, abbandonarmi quieto
sul prato deliziosamente verde,
ammirare le nuvole nel cielo
vagare lievi su questi gioielli
dei quali sento tutta l'imponenza...
Ma lascio gli studenti ai loro giochi
d'amore, i giapponesi con le mani
tese nell'aria a reggere la Torre
e torno lentamente alla navetta
per Pietrasantina dove molesti
venditori vorranno propinarmi
fortuna sotto forma di amuleti.
2009
Forse credevo che il vento portasse
parole o almeno il tuo profumo dolce
ma sono nuvole nere che spinge
ammassandole sui pioppi a ponente.
Non è il ricordo che fluttua nell'aria
ma un amaro sentore di perdute
cose, di sogni infranti. Per sfuggirvi
mi inebrio dell'aroma di ginestre.
Fotografia: Francesco Simone
2009
Bill Evans stamattina arrampicato
sul piano - il vecchio ulivo sotto i colpi
del maestrale è crollato nella notte.
Devo andare a Milano, forse il Duomo
avrà scale di note come queste
dove la luce sale con il jazz
e un artista di strada suona il sax
con i raggi di sole nel cappello.
2009
I.
Sognavo spiagge infinite e lontane,
foglie di palme nel cielo, orizzonti
irradiati di luce mattutina.
Avevo in me voglia di libertà,
avevo sedici anni: navigavo
oceani in cui guida la fantasia,
numeravo tramonti, lune e stelle
ed ero in tutto il mondo nottetempo,
traversavo l'Atlantico, il Pacifico,
dimoravo in città dai nomi esotici:
Pago-Pago, Bangor, Odessa, Galveston.
E dentro me cresceva sempre più
il desiderio antico di partire.
II.
Tu parlavi di Portofino all'alba
e di come aspettaste che dai forni
uscissero le prime brioches fragranti.
Io non ti chiesi con chi fossi tu.
E dicevi di notti a Barcellona,
delle bevute di sangria a ubriacarvi,
del camminare nel Paseo de Gracia.
Io non ti chiesi con chi fossi tu.
Raccontavi l'America del Nord,
da qualche parte nel deserto voi
ed i cinquanta gradi in Arizona.
Io non ti chiesi con chi fossi tu.
III.
Pennelli intrisi di nebbia i cipressi
neri nella campagna del mattino
da qualche parte nei pressi di Lodi,
il volo solitario di un falchetto
nel cielo grigio come di cemento.
Poi l'autostrada scorre via veloce,
mi porta nella pioviggine stanca
in direzione Piacenza, lasciando
dietro di sé campi di barbabietole
da zucchero e consorzi contadini.
Non ho pensieri, non ho più ricordi,
soltanto questa voglia di viaggiare,
vedere genti e luoghi differenti,
lo stesso spirito dell'Odissea.
Fotografia: jupiter
1998
La sorpresa che mi conquista è un fiore
sbocciato nella nebbia del mattino.
Nella fragilità la sua potenza,
la vita che esplode anche dalla lava.
Così l'amore, lucida follia
che divampa senza avere motivo.
Dalle crepe di un giorno normale
con forza erompe e germoglia fiorente.
Nigella Damascena (Fotografia: Maria Mosolova)
2009
