La terra in qualche parte finirà.
Davanti al tuo cammino si aprirà
il mare - lento digradare verso
profondità o abisso spaventoso
oltre l'ultimo costone di roccia.
Raccoglierai allora una conchiglia
o un aspro fiore viola di trifoglio
e ti fermerai a guardare lontano,
il filo tagliente dell'orizzonte.
Poi, fischiando, tornerai sui tuoi passi.
Fotografia © Pixabay
2009
I colori del giorno li ritagli,
ne fai bandiere appese ai colonnati:
è il 25 aprile e piove forte.
La banda non è venuta a suonare
e non si abbuffa al rinfresco in Comune,
le note sono rimaste nei fiati.
Il cielo grigio non vuole discorsi
e il sindaco si arrampica su specchi
per inseguire i voti nella piazza.
I volti dei Caduti sono quelli
di ragazzi passati per la Storia:
nella pioggia sembra stiano piangendo.
2005
La tua immagine svanisce, si confonde
come l’inchiostro bagnato da lacrime
e mi lascia una forma indistinta.
Così capita tra sogno e realtà
di abbagliarsi, cadere nel sospeso
e rimanere nell’intercapedine
tra essere e ricordare - cartolina
appesa ai vetri di una cristalliera.
2005
Guardo la luce variare tra nuvole
screziate – c’è l’oro sul Resegone,
l’ultima neve riveste la Grigna.
Il vento lieve soffia bianchi petali,
li toglie dolcemente al cotogno
- adesso sembra nevichi anche qui.
Immagine: Photobucket
2008
Di questo cielo imbevuto d’assenzio,
del fluttuare veloce delle nuvole
sui seni verdi delle mie colline
gli occhi non sono mai stanchi – vi trovano
risposte come in un libro di oracoli.
Ora scende la pioggia, buona e dolce
e la malinconia siede con me,
le raganelle cantano alla sera
serenate d'amore - tu, lontana,
ascolti carovane di città
scorrere via sull'asfalto bagnato.
2009
Mattina di caffè e nuvole chiare,
di tram che attraversano la piazza.
Tu non arrivi dai palazzi Liberty,
da bocche della metropolitana.
La gente scorre dietro le vetrine,
i taxi bianchi, i furgoni del gas.
Tu non arriverai dalle vie aperte,
non scenderai da un'auto che si ferma.
Mattina di caffè e di sogni che
si sfogliano e diventano illusioni.
Non sei arrivata, la porta del bar
si chiude alle mie spalle, lentamente.
Paul Kenton, “Coffee time”
