L’ultima luce del giorno svanisce
bruciando nuvole scure laggiù
dove l’incendio rosso del crepuscolo
è solamente una brace nel buio.
Già il barbagianni intesse i suoi voli
guatando piccole ombre nei prati
e si rintana il topo di campagna,
i gatti miagolano alle finestre.
E si è accesa a oriente la prima stella
- in questa sera fredda penso a te.
Siamo qui con i nostri ghirigori
- come quando la penna ridisegna
i pensieri dell’inconscio durante
una conversazione telefonica.
Sono rose senza gambo, pupazzi
addormentati nella neve, fiori
sbocciati all’improvviso sopra il foglio,
gli arabeschi di queste poesie.
2014
Amore va edificando una casa
per noi, mette al lavoro tutti i suoi
schiavi: i Cupidi dallo sguardo strabico
sono più abili con malta e cazzuola
che a togliere frecce dalla faretra
e unire cuori con l'arco del caso.
Solo così saremo uno dell'altra,
quando entreremo dentro il suo santuario.
2014
“Δέξαι με κωμάσδοντα, δέξαι,
λίσσομαί σε, λίσσομαι”.
ALCEO
Il freddo la mattina attanaglia
come un granchio - ma, fosse pioggia o vento
a sferzare questo viso sciupato
o l’arsura violenta dell’estate
o la neve che genera tormente,
io sempre qui davanti alla tua porta
canto il mio amore con voce di poeta
e anima di uomo ammaliato
dai tuoi occhi. Ti prego, fammi entrare.
2014
La nebbia sale dai campi sull’ultimo
oro d’autunno - verrà il vento a sciogliere
lascivo le vesti gonfie dei carpini,
spoglierà del loro kimono i pioppi.
È bella quella foschia così effimera,
la lanugine che avvolge le stoppie
e che presto si dissolve nel sole
con la poesia di un arcobaleno.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2014
Scrive parole azzurre sulla carta
la stilografica. Sono poesie
per te, sono le lettere perdute
che non ti ho mai inviato - lo so che dissi
il contrario un giorno in cui il cielo cupo
si intonava alle scene di un addio.
Scrivo parole azzurre sulla carta,
sono le lacrime di nostalgia.
2014
Piove. Una pioggia cattiva e ventosa
che strapazza le persiane e rovescia
gli ombrelli, che fa grigia la giornata
e dipinge luci gialle di fari
sul lucido cellofan dell’asfalto.
E io qui, seduto con il volume
dei maestri dell’opera pittorica,
ho negli occhi i colori di Van Gogh.
2014
Le parole d’amore come fasi
della luna girano intorno al cuore
- la lontananza è un grumo di passione
che districhiamo nei nostri telefoni.
Amare è facile, amare è difficile.
Non è la somma esatta delle nostre
due singole unità: uno più uno
talvolta è più di due, talvolta è uno.
2014
Affina l’arte poetica il tramonto,
i viaggiatori dal treno ne scorgono
il riflesso sui finestrini sporchi.
Davanti a loro si accendono gialle
le luci delle case, i tralicci
innalzano ragnatele di fili.
Si è ormai disamorato della sera
il sole, stinge un ultimo crepuscolo
come da minimo contrattuale.
Quando i vagoni fermano nel buio
della piccola stazione di paese
rimane un filo malva all’orizzonte.
2014
Mi dici che tu vuoi imparare a scrivere
poesie - come se io fossi un maestro
di sci, e sorridi anche a immaginarmi
vestito con la giacca a vento rossa
e gli occhialoni sotto il casco nero.
No, non si impara a scrivere poesie,
non c’è un manuale che possa seguire.
La poesia si apprende solo vivendo.
2014
Tu sei la luce della luna quando
la notte penetra le grigie nuvole
e invade il mare con il suo argento
disegnando ondulati ricami.
Allaghi la mia anima di te,
della tua luminosa esuberanza
- il tuo amore libero si diffonde
per quel mio mare, accende le mie onde.
2014
Io, le cose che non so, quel tuo paese
dietro le tendine della cucina,
i muri, le campagne, quel sentore
nell’aria che non so individuare.
Ma mi bastano i tuoi occhi per essere
lì, per leggere il giorno nella strada
e il lungo arroventarsi della sera
sui vasi delle tue erbe aromatiche.
Mi basta il tuo sguardo innamorato
per conoscere un pezzetto di me.
2014
Tu, le cose che non sai, questo altrove
di pioggia che cade su tetti bassi,
di sole che matura sulle vigne,
di siepi di alloro e di rosmarino.
Ma attraverso le mie parole e i miei
occhi conosci il variare dei pioppi
dietro la finestra e quel lento sciogliersi
del crepuscolo nel catino azzurro.
Sono il botanico che ti classifica
i fiori del reale - sono il poeta.
2014
Ci affidiamo ai punti interrogativi
del futuro, sogniamo di riuscire
a raddrizzare quei loro uncini,
di trasformarli in esclamativi.
E intanto la vita scorre leggera
come un fiume che placido discende
lambendo i nostri argini - ci sembra
immobile e invece scivola via.
2014
Milano dipinta di nuove luci
e nuove torri rovescia il suo cielo
su un autunno di foglie e strade lucide.
Rifrange nei diamanti uno stendardo
di nuvole rimasto impigliato
all'alta cuspide dell'Unicredit.
Ma non sa imbrigliare l'arcobaleno:
evapora via, verso le montagne.
2014
Risplendono i riflessi del mattino
e sono luminarie di Natale
sulle litografie del corridoio.
Fuori piove un autunno rosso e lucida
le strade e fa più vivide le foglie,
che si staccano con malinconia.
Dalla tazza di tè sale la luce
ambrata della cucina, disciolta
come un cucchiaio di miele d’acacia.
2014
L’airone bianco sorvola la piena
- troverà un altro nido oltre i canneti
che ha voluto per sé l’acqua di opale.
Ora la voce della pioggia canta
incessante la sua melodia cupa,
batte i tamburi sugli ombrelli neri.
Il fiume va, rabbioso, impaziente.
Più a valle ha allagato già le campagne,
irruente come esercito barbaro.
2014
Costruisci sogni come una bambina
- il vecchio gioco affastella le ipotesi,
le dà per certe e demolisce ostacoli
che la ragione dice insormontabili.
E sei radiosa quando il nuovo mondo
spalanca i suoi arcobaleni davanti
a te - delle tue bolle di sapone
vorrei fare infrangibili cristalli.
2014
Mi riconosco in te - sono il pensiero
pensato nel medesimo istante,
io sono la parola che tu dici
e tu sei la parola che io dico.
Non siamo due specchi che si rimandano
l’immagine ma quel preciso unisono
che inspiegabilmente le nostre anime
suonano sulla tastiera del cuore.
2014
Questi nostri discorsi nella pioggia
si perdono - le lacrime del tempo
si confondono con le gocce fredde
che scendono da un cielo di metallo.
Le cattedrali della tua città
come castelli di sabbia si sciolgono
- mi dici «Torna presto» e ti rispondo
ma il mio «Certo» se lo porta via il vento.
2014
La luce che ora colora i ricordi
nella mia personale Wunderkammer
- il mare che brillava dietro lei,
l'azzurro mosaico della fontana,
i monti d'oro, insegne di città -
non era così vivida a quei tempi:
è così chiara è preziosa, è così
dolce solo perché la so perduta.
2014
Il crepuscolo arrossa la pianura
dietro le torri grigie del parcheggio
- già scenderà la nebbia oltre le ville
della prima collina, avvolgerà
le statali intorno a Milano. Qui,
disceso il sole, è caduta una sera
chiara e fresca sulle vetrine gialle
dei negozi. E la luna splende in cielo,
più vivida di ogni insegna al neon.
2014
Fischia un treno nel chiarore dell’alba
e ci salgono i miei sogni con trolley,
cappelliere e valigie di memorie.
Andrà a Venezia, ai canali di luce
ai rii, alle calli? O al Rinascimento
di Firenze, ai sette colli di Roma?
Fischia un treno nel chiarore dell’alba,
mi rigiro, sogno e vengo da te.
2014
“Prima di sprofondarmi nell’inferno
i littori del dio mi permisero di guardare una rosa”.
JORGE LUIS BORGES
Leggo Borges per convincermi che
l’amore non è la rosa guardata
per un lunghissimo istante una volta.
Ma è quella rosa che vado cercando
nel tramonto bruciato dalla luna,
nella notte inondata dal sogno.
Ad opprimermi è la sua poesia,
è quella sua acqua che credi di bere
e non riesce ad estinguere la sete.
2014
Il gesto che fanno le donne quando
forse hanno freddo o bisogno d'amore,
quando necessitano protezione,
quello stringersi nelle proprie braccia,
quel rannicchiarsi strette dentro il seno
- quello è il modo in cui io ti abbraccerei,
per farti sentire come fai battere
il cuore nel mio petto di poeta.
ROBERT STANDISH, “BATHER”
2014
Cosa sarà questo tuo amore? Cosa
ne incarna il gusto di miele e di sogno?
Che cosa riempie il vuoto del tuo cuore?
Quale ago ne cuce i bordi di feltro?
No, non può essere il mio desiderio
perduto, non può rovesciare come
un guanto i giorni di un altro domani.
Eppure, quella è la nostra chimera.
2014
La luce, ho detto? La luce e il sorriso,
questo presente che tu riempi come
un cesto dei frutti del tuo amore
- i dolci abbracci le fragole rosse,
i caldi baci sanguigne ciliegie.
La luce tu sei e il sorriso, la stella
solitaria che nel buio risplende
per me indicandomi il giusto cammino,
il sole che infine fora la nebbia
e dissipa il grigiore del giorno.
DAVID FERNANDEZ SAEZ, “MINICUADRO”
2014
“Tutti, tutti dormono sulla collina”.
EDGAR LEE MASTERS, Antologia di Spoon River
I giorni delle memorie hanno fiori
gialli e foglie di quercia colorate
- madonne in lacrime e cristi compunti
dividono con angeli di pietra
il cielo basso e azzurro di novembre.
Qui, tra la brulla campagna d’autunno
e il duemila il confine della vita
è un monito intenso come il silenzio
rotto solo dai passi sul ghiaietto.
2 novembre 2014
Vivaldi dispone i suoi Larghi come
fiori nell’aria calda della stanza
- arrivano i giorni di novembre
con il loro passo di fumo e nebbia.
I violini fluttuano dolci, ondeggiano
nella luce perlacea - accompagnano
la danza gialla e rossa delle foglie,
il lento avanzare dell’autunno.
2014
