È arrivato il pettirosso, tornato
dal suo nido a tazza tra le conifere
montane a questo posto in cui svernare.
L’ho sorpreso frugare tra la neve,
l’ho visto con il miglio dentro il becco
volare via elegante e leggero.
Moschettiere del mattino, misura
il peso dell’inverno e dà allegria
con il suo panciotto tinto di ruggine.
2017
“L'alba e la sera sono il nostro sorriso”.
PAUL ÉLUARD
Nell'ora del tramonto, quando fiamme
ardono proprio al cuore della terra
e i pioppi svettano a tingere il cielo,
lo spazio tra di noi diventa elastico
- ti abbraccio mentre la sera allaga
le finestre di una casa lontana:
allora i nostri sorrisi si aprono
in una larga supplica d'amore.
2017
Quando non sei con me, inconsciamente
penso a te di continuo - vado, guido,
lavoro, mi preparo da mangiare
e intanto la mia mente si domanda
che cosa tu stia facendo. Lo vedi,
dunque, che quello che chiamiamo vuoto,
assenza, è solo un differente stato?
Come succede con l’acqua e il ghiaccio.
2017
Ho sognato il volo di un gabbiano
- dietro i vetri pascolava l’autunno
i suoi armenti di nuvole bianche,
gli alberi si spogliavano dell’oro.
Ma io - il gabbiano ero io, l’hai capito? -
volteggiavo dentro un cielo colore
dell’estate, seguivo fiumi e mari
per posarmi mite sulla tua mano.
2017
L'ondata rosa della sera viene
a sommergere il balcone, a tingere
le facciate - rimangono sospese
nuvolette sulle colline, una
si è impigliata a qualche marchingegno
sulla torre dell'inceneritore.
Ci abbandoniamo a questo mare rosa,
naufraghi nel languore del tramonto.
2017
Gli azzurri fiati del mattino salgono
dalla pianura - assumono sembianze
di volti da dipinto surrealista,
sembrano sorgere da fumaioli
di navi che vanno verso la A4.
Quanto vorrei seguirli stamattina,
prendere la strada che porta al mare,
prendere la strada che porta a te.
2017
Ti vesti di conchiglie e di asfodeli
ogni mattina e impacchetti il mondo
in una trasparenza di parole
che si sciolgono al sole come miele.
Io ho il cuore in gola quando tu mi parli
e arrampico le scale del domani.
Insieme addomestichiamo le nostre paure
e navighiamo a vista tra le secche.
2017
A questa luna gigante appendiamo
i nostri desideri, la invochiamo
come una dea - Selene è il suo nome,
mutevole la forma, femminile.
A questa luna enorme, bianca perla
sullo scuro velluto della notte
d’inverno, affidiamo il nostro segreto
- lo custodirà come una vestale.
2017
In queste sere di luce riflessa
siamo vascelli perduti che navigano
nell’oceano lezioso del tramonto.
Solchiamo quelle rotte colorate
di vermiglio, avanziamo verso il nulla,
verso quel suo misterioso tesoro.
Speriamo di incontrarci a metà strada,
la dove si innalzano le colonne
d’Ercole che abbiamo chiamato amore.
2017
Talvolta ci cogliamo di sorpresa
come il giallo dei carpini al mattino,
come la calda luce della sera.
In quei momenti anche noi diventiamo
quasi puro colore, è il sentimento
che assume la sua tinta più intensa.
E l’amore diviene meraviglia.
2017
Aspettandoti districo grovigli
di parole, matasse di pensieri
- ne ottengo una gugliata di stelle
per ricamare ancora questo amore.
E rigiro tra le mani un cappello
di emozioni - ricordi già ne abbiamo,
rilucono come oro in un forziere.
Quando arriverai dirò «Amore mio...»
2017
Fa luce già il mattino - si ritaglia
una striscia d’oro nel cartoncino
del buio. È l’ora delle riflessioni
nel silenzio delizioso dell’alba -
preghiera laica (o no?) all’universo,
al ritorno prepotente del sole,
ai raggi che sfavillano laggiù
inaugurando un’altra giornata.
2017
La lama di luce taglia già il giorno
- la tua assenza si annuncia come un lato
freddo del letto, la temperatura
del cuore prova a sciogliere la brina
dei «mi manchi». Succede spesso all’alba
nei giorni feriali, quando rimango
sospeso tra le nuvole del sogno
e la ruvida terra del reale.
2017
Azzurro, bianco e giallo - solo tre
colori questa mattina ha spremuto
sulla sua tavolozza il vento: svelto
li stende e li modifica, dipinge
ciuffi di nuvole che si disperdono
sulle fiammate gialle dei carpini
e rinnovano la forma. Laggiù
sembrano noi: due amanti che si baciano.
2017
La verticalità di questo sogno
ti appartiene - pugni di stelle
sparsi in un cielo fatto d’ametista,
le bianche nuvole della memoria.
Così ti metti lì, assumi la posa
e senza colpo ferire dirigi
la solita orchestra - suona il violino
di Chagall mentre cadiamo nell’alba.
2017
Novembre distilla tutti i suoi grigi,
argentiere che dosa con sapienza
i cieli e le nebbie, condensa fumi,
disperde chiari riflessi nell'acqua.
E ottiene l'atmosfera che desidera,
alchimia di luci delicate
che fanno acquerelli dei colori
e li virano alla malinconia.
2017
"Quando incontrano l’altra metà di se stesse
da cui sono state separate, allora sono
prese da una straordinaria emozione".
PLATONE, Simposio
Aspettavi me come un fuoco spento
che riprendesse vita dalle braci
- ho soffiato sui carboni per farli
rossi, per ridare vita alle fiamme.
Così io aspettavo te per sanare
le ferite procurate dal tempo
per dimenticare antiche empietà.
E nell'incontro infine siamo nati.
2017
Nella pioviggine nascono haiku
di foglie d’oro - a ogni passo li incontri
e il marciapiedi è una poesia visiva.
Presto verrà l’inverno a cancellarli,
ma sul suo manto grigio stenderà
a migliaia le luci di Natale.
E ci consolerà con la magia
della festa, ricamerà il paesaggio
con la dolcezza bianca della neve.
2017
Ripesco i miei ricordi - come abiti
impolverati in un vecchio baule,
farfalle infilzate in un triste album.
E adesso erompono ma non c’è più
quel nitore, quell’oro che credevo
di trovare, quel fascino perduto.
È vero che l’emozione si rinnova
ma serve soltanto a gonfiare il cuore
e lascia un gusto di malinconia.
2017
