Ritratto di Paul Éluard

"On ne peut me connaître

mieux que tu me connais".

PAUL ÉLUARD

Un turbine di linee e di spirali,

una poesia che si fa da sé,

che sboccia con parole senza nome

e traccia segni neri sulla carta

- l'amore è solo una donna che regna,

è un'ombra che offre il suo corpo alla luce.

PABLO PICASSO, "PAUL ÉLUARD"

2021

Aspettiamo il solstizio

Treni e aerei aprono la mela del giorno,

auto sciabolano fari nell’alba

- dicembre scioglie la sua lunga notte

in un bicchiere di nuvole scure.

Aspettiamo il solstizio come chi

spera, aspettiamo un’altra primavera

come animali chiusi nelle tane.

FOTOGRAFIA © PXHERE

2021

Luna di ghiaccio

Questa notte la luna riempie il cielo,

lo invade con la sua luce di ghiaccio

al pari di un esercito sul fronte

- tutto quanto è vetro, anche la campagna

dove il frumento dorme tra le zolle

coperte da un centimetro di neve.

La mia affinità è con la stella accesa

a oriente, all'altezza del tuo cuore.

FOTOGRAFIA © CGCOWBOY/PIXABAY

2021

Nevica la poesia

La matita traccia segni sul foglio,

è ispirazione la poesia oppure

la profezia insita nei ghirigori,

l'illuminazione dell'arabesco?

Come la prima neve le parole

cadono lievi, stentano poi formano

un manto solido che copre tutto,

fiocco su fiocco, verso dopo verso.

FOTOGRAFIA © PXHERE

2021

Un frammento leggero di discorso

Il mio pensiero oggi è un cielo riflesso

nelle pozzanghere dopo la pioggia

- mi vedi? sono tra la luce rossa

del semaforo e quello scintillio

natalizio di vetrine. Sorridi,

persa a inseguire un'ombra di parole,

un frammento leggero di discorso

che fluttua grazioso come una foglia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

Non satis est

“L’amore non può mai dirsi abbastanza”

dice il sottile cartiglio dei Baci

Perugina - rimango con Properzio

a meditare sull’inesauribile

desiderio, su quest’acqua di fonte

che disseta e asseta allo stesso tempo.

Mi manchi, oggi che non puoi essere qui,

e no… l’amore non mi basta mai.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

In una vecchia foto

Siamo insieme in una vecchia foto.

Io ho l'aria smarrita di chi si è perso,

leggo il futuro negli specchi - tu

sorridi e hai abbandonato sul letto

la giacca o forse è un golfino di lana,

la luce che giunge dalla finestra

lo trasforma in una conchiglia scura

e dona dei riflessi iridescenti

a giorni che ancora non sono nati.

RON HICKS, "INNAMORATI AL CAFFÈ"

2021