Bevo la luce in queste sere brevi,
mi inerpico sui campanili azzurri
del crepuscolo, su torri violette,
mi affaccio ai parapetti, ai davanzali,
lascio che colino i colori goccia
a goccia sulle montagne in penombra.
E spengo la mia sete, di quest'ansia
di bellezza mi disseta il tramonto.
Si è parlato di noi, di vecchia musica,
di locali che amiamo frequentare,
e il soffitto candido si è aperto,
ha spalancato un cielo di velluto
azzurro, il colore della memoria,
dei giorni addormentati dentro noi,
li ha risvegliati come tanti gatti
che ora si strusciano e fanno le fusa.
È una sera di vento dopo tanto piovere
che macchia i visi di un roseo crepuscolo
- la scala porta certo a una cantina
ma apre la porta di un altro tempo,
i ricordi zampillano dai tini,
la luce tenue aiuta la memoria:
dimmi perché allora tutto sembrava
così facile, così luminoso.
Navigo mari e cieli, onde e nuvole
cercandoti, mia isola o sorgente.
Anche un oceano può essere deserto,
e assetarti con il tuo salino.
Apparirai all'orizzonte un giorno?
Vedrò svettare le tue palme, i picchi
verdeggianti, i fiori di vaniglia?
Allora mi ancorerò nel tuo approdo.
Esco dai miei sogni come un giacinto
calpestato ma subito mi rialzo,
avanzo nella notte, nel mattino
con il viso assonnato, già dipinto
per la consueta battaglia del giorno.
Affronto il tizio nello specchio intanto,
quello con una gran barba di schiuma
e gli occhi precisi identici ai miei.
Amico, adesso che facciamo? dico.
Mi guarda e semplicemente sorride.
