I segnali di fumo del crepuscolo
sono oroscopi in cui leggo le mie
emozioni - dall’altra stanza suona
Battiato, «La stagione dell'amore
viene e va» e provo a ricomporre il puzzle
su quella frase, a costruire castelli
che si dissolvono l’uno sull’altro
come quei bioccoli di nubi grigie.
2018
Esce aroma di caffè dalla macchina
del bar - riempie la strada di domenica
dalle porte spalancate su luglio.
Camminare nel sole del mattino
ha un gusto dolce, quello dell’estate
che governa sul suo regno di luce.
E andiamo senza fretta, come pesci
nell’acquario cristallino del paese.
2018
Leggo sulla sdraio, l’estate è calda,
mia madre viene dal mare, è andata
a bagnare i piedi. Tra poco avrà inizio
la grande avventura del liceo classico.
In quella spiaggia rimango sospeso
tra due tempi, smarrito nello specchio
di Alice - anche l’amore mi tende
agguati sotto forma di un’amica
che ha la mia età e un sorriso disarmante.
Buonanotte alle stelle, a Vega e Antares,
alla musica che suona lontano
in un giardino dove si fa festa.
Buonanotte a questo giorno che va,
la sua tessera presto finirà
a comporre il mosaico di ieri.
Buonanotte al giorno che verrà,
alle lenzuola fresche di bucato,
alla luce che filtrerà all’alba.
E buonanotte a te, amore mio,
che dal pensiero passi già nel sogno.
2018
Così l’anniversario di un addio
non lascia più traccia - anche la macchia
di sangue con il tempo se ne va.
Eppure quella mattina di luglio
sotto un cielo di piombo fuso e d’afa
sembrava eterno l’amore giurato.
Diventammo i protagonisti veri
delle tristi poesie di Catullo
che leggevamo la sera sul dondolo...
2018
“Una giornata uguale all’altra”.
ATTILIO BERTOLUCCI, La capanna indiana
I fuochi d’artificio dei castagni
esplodono nel verde della sera,
la brezza torna a soffiare leggera
accarezzando le case dei ragni.
Adesso sogni bandiere sui bagni
del lungomare, l’azzurra costiera
oltre gli ombrelloni in lunga schiera,
il sale che ti lambisce i calcagni.
È il gusto di ogni sera d’estate,
ma hai solo la menta del mojito,
la luna che tra poco salirà
a issare la sua faccia sulle grate,
sull’assidua ripetitività
dei giorni, sul loro continuo rito.
2018
Di queste quotidianità facciamo
mazzetti di fiori che ci doniamo
- ingenui innamorati di Peynet
o forse semplicemente amanti.
Il frigo da sbrinare, le stoviglie,
l’interruttore della luce che
balla un po’ diventano all’improvviso
minuscoli segmenti dell’amore.
2018
