Quando non ci sei, è un’acuminata
spina che mi pungola e mi ferisce,
è la continua asfissia di chi resta
sott’acqua che mi lascia senza fiato.
Così desidero la tua presenza
e il tuo corpo e la tua voce, le cose
che dici, le risate che ti strappo.
Fino a che, finalmente, tu arrivi.
2018
Il canto di richiamo del mattino
si leva oltre le tende e le finestre
- il gallo, gli uccelli nei nidi, il sordo
rotolare del traffico per strada.
E cediamo al giorno, sacrifichiamo
alla luce un groviglio di lenzuola,
già pende al davanzale, vela quadra
che naviga nel vento di aprile.
2018
Aspettandoti, sei immagine persa
nel vento, quasi un sentore soffuso
di primavera, di terra e di fiori
che sento in bocca, di dolce e di amaro
che si fondono - non è così anche
l’essenza stessa della nostalgia?
Non è così anche la voglia dell’esule?
E dunque questa tua attesa è un esilio?
2018
Cani e aerei si dividono la notte:
questi abbaiano a un’ombra che si muove,
quelli portano il loro rombo cupo
sotto le nuvole fradicie d’acqua.
E nel nostro letto di primavera,
quando spunta la luce del mattino,
già sciogliamo le vele alle illusioni,
ossessive come i latrati, sorde
come i voli su una rotta invisibile.
2018
Treni a vapore varcano la sera
dove la polpa del cielo è di pesca
e brucia nel nulla un’altra illusione.
Ancora un giorno che se ne va, piccolo
pesce preso nella rete del tempo,
agone che la memoria farà
essiccare traendone un missoltino1.
E già si alza la luna di domani.
2018
1 Missoltino: specialità culinaria tipica del Lario. Si tratta di agoni, pesci di lago, puliti, salati e lasciati essiccare al sole su apposite rastrelliere
Ho scritto nell’aria il tuo nome, ho
dissolto il gomitolo delle nuvole,
convogliato il volo dei colombi,
istradato il passaggio del vento.
Ho scritto nell’aria il tuo nome, quasi
direttore d’orchestra che volesse
segnare la partitura e chiamarti
qui, invocarti per sempre al mio fianco.
2018
Ai confini dell’alba tu sei, dove
muri bianchi di calce alla laguna
cedono il passo - fantasma o ricordo
impigliato nella nebbia del tempo.
Tutto è memoria, tutto è poesia,
tanto che si interroga la mente,
si chiede se davvero sia stato
un giorno quell’amore ora nel limbo.
2018
