Il portachiavi a cuore che un giorno
mi donasti lo tengo tra le mani,
lo scaldo come un passero ferito.
È come se stringessi tra le dita
il tuo piccolo cuore tanto amato,
è come se potessi trattenerti.
Ma resta solo quel suo malinconico
freddo di metallo quando lo poso.
2013
La strada è un tappeto rosso
disteso tra la stazione e il cielo,
l'autunno un sentore di foglie secche
abbandonate al ciclo della vita.
Il mondo è mio stamattina, potrei
innamorarmi o solo camminare
in mezzo alla gente con il vestito
buono della nuova serenità.
2013
Pesa anche la memoria - l'oblio solo
è leggero, piuma dimenticata
sopra un cuscino tanto tempo fa.
Eppure, ora che stringo il tuo ricordo,
adesso che credo di afferrarti per la vita,
cingerti come facevo una volta,
soltanto l'aria abbraccio, quel suo nulla
che altro non è che un vuoto del cuore.
2013
C’era odore di mare stamattina,
odore di alghe sulla strada solita
di tigli e di carpini - il caprifoglio
arrampicava su verdi ramate,
l’acero già si tingeva di rosso.
Eppure andando nel cielo di perla
sentivo nell’aria il mare pulsare,
sentivo nel sangue il mare vicino.
2013
La parola d'amore che non dissi,
la parola che non ti dissi allora
rimase conficcata dentro il giorno
come una lama dentro la corteccia.
L'ho ripetuta ogni giorno, lo sai?
Io l'ho intagliato ogni giorno quel cuore
trafitto sul tronco della mia vita.
E tu non l'hai neppure visto mai.
2013
Vivere del primo giallo d’autunno,
del colore nuovo del gelsomino,
dei fichi che ha portato il contadino,
del sole che tinge d'oro la vigna.
E sentire settembre come un tiepido
benessere, la dolcezza del corpo
che cammina e si inebria del profumo
di pesca e limone dell'olea fragrans.
2013
La bottiglia del buio versa rare
luci nella sera blu di settembre:
la diga che trattiene l'Adda e poi
la rilascia in spume tinte di sodio,
i grumi di paesi lungo l'argine.
E non c'è malinconia ma un sottile
malessere per un'altra estate
finita, simile al vento che sale
dal fiume tagliando come una lama
la bacinella bianca della luna.
2013
