La soluzione è errata, dici: vivere
in fondo non può essere matematica
o scienza, deve in qualche modo astrarre
dalla chimica, oltrepassare il segno
della fisica, la gabbia di ferro
della logica. Intanto accavalli
le gambe e la gonna risale un po'
scoprendo l'ansa bianca del ginocchio.
Ingenuamente ti chiedo cos'è
vivere. Sorridi: vivere è amore.
2013
Dov'è finito quel guscio di chiocciola
in cui ti rintanavi ed aspettavi
che lei curiosa venisse a cercarti?
Il tempo, tu dirai. Il tempo e la vita
cambiano le persone, ridisegnano
i loro volti, come monti e fiumi.
Eri una Fenice, dalle tue ceneri
sei risorto diverso - tutto qui.
2013
Essere due per ingannare il mondo,
infilare in sciarada uno più uno
e camminare sotto un solo ombrello
nella pioggia di questa primavera.
Essere due per diventare uno
nei gesti senza voce dell'amore
e dopo rimanere abbracciati
per non sciogliere più quell'unità.
2013
La nuova luce di Pasqua - puoi berla
dal bicchiere azzurrato della valle
stamattina, oltre i castagni vestiti
di un verde tenero - scende a colpire
le vetrate, ne stacca colorati
riflessi che si perdono nell'aria
come fiamme di candele. Campane
ruotano il cielo sotto bianche nuvole
per far sì che lo splendore diventi
stupore nel cuore di una poesia.
2012
Primavera ritarda, sposa bella
attesa all'altare - lascia soltanto
qualche voce di sé: qualcuno dice
di averla vista passare sui rossi
bocci di pesco, di averne avvertito
il profumo in un prato di violette.
Ho chiesto alla pioggia e mi ha mentito:
non è giunta con la luna di marzo
la mia bella amata primavera.
2013
Poesia, tu guardi dentro me, tu guardi
là dove nevica la verità,
dove sono caduti i veli e nuda
l'anima mostra le sue ferite.
Poesia, tu dici di me tutto quello
che sono, riesci a vedere al di là
dei fiori di ciliegio del mio cuore
anche quello che di me io non so.
2013
Brucia la sera il suo incenso rosato
sopra l'altare della primavera
- l'aruspice del giorno è la bambina
che inanella bolle di sapone
nella nuova luce dopo la pioggia.
I nostri sogni - la guardo e penso -
i nostri sogni sono quelle bolle
che volano leggere nel tramonto:
qualcuna scoppierà, qualcuna andrà
chissà dove nel vento della sera.
2013
